Il Prenditore nella Segale

nella tempesta

2011-12-15T12:01:00.004+01:00

L'oceano uno sbeffeggiare di flutti salati
la nave s'inclina
il ponte s'incrina
l'albero si spezza
ma le vele! amore amore!
le vele sorridono e gridano al vento
una filastrocca di rime dolci.

Il viaggio è lungi dal termine
il viaggio inizia ora,
ogni momento

Nudi

2011-12-09T18:57:00.003+01:00

come in una macchina incastrata nel freddo
all'arrendersi di sessi tiepidi e pudici
un mancato regalo di lacrime e sussulti

erga pater et erga luctum
erga amorem et erga morbum
erga risum et erga fletum
erga te, et erga me, et erga nos

siamo nudi
davanti a una vita nuda
con la nostra nuda vita

ridi e piangi amore amore
dell'essere tremendamente disarmata
ridi e piangi amata
della bandiera che sventola il dolore
ridi e piangi, ridi e piangi, ridi e piangi

nei tuoi iridi
il riflesso
d'una fragilità divina

La ballata dei capelli

2011-02-05T20:49:00.003+01:00

Monologo per sole ciocche

Riccioli ubriachi di salsedine
alla fine eravam solo capelli,
stesi al vento gridammo alla vita
sparsi sul cuscino giurammo vendetta.
Soldati ricurvi nella disdetta
annichiliti dal lampo d'una bomba
profumo e fumo di chemio e morfina.

A tua figlia regala un peluche
per quando non sarai più
ch'abbia qualcosa da accarezzare
quando la chioma di papà verrà a mancare.

Riccioli amanti sempre amati
alla fine eravam solo capelli,
c'uccisero a manciate un mattino
plotone silenzioso e repentino,
zingari, comunisti e un po' froci
capelli troppo ebrei per la vita
l'ora della doccia è già finita.

A tua figlia regala un peluche
per quando non sarai più
che soffochi il senso di colpa
per aver mandato papà alla forca.

Riccioli neri come la nuova alba
alla fine eravam solo capelli,
alla tomba consegnammo la tua cute calva
morti precoci d'una sorte beffarda
seppellitti in fretta dentro un cestino,
non t'accompagneremo nell'ultime ore
danzeremo già nell'inceneritore.

A tua figlia regala un peluche
per quando non sarai più
qualcuno da guardar negl'occhi di vetro
chè senza papà il mondo è un po' tetro.

Riccioi non più di padre mai di figlio
alla fine, siam solo capelli
e non sappiam raccontare una storia
che una fine ha avuto e non un inizio.
Nessun pettegolezzo da parrucchiere
prego, abbiam solo canto roco
seza capo nè coda, nè radice nè punta.

A tua figlia regala un peluche
per quando non sarai più
chè senza capelli a drizzarsi in testa
come le dirai che ti fa paura quel che resta?

Vesto la solitudine del lutto

2010-12-21T03:37:00.002+01:00

Vesto la solitudine del lutto
su questa malconcia anima di pelle,
fu l'abito d'un bambino distrutto
nel tendersi ad una vita ribelle.
Vesto la solitudine del lutto
e scaldami no il fuoco della spiaggia
nè un volto di donna che boccheggia
ne stringermi il core stretto un abbraccio.
Vesto la solitudine del lutto
e la vesto da sol come un segreto,
un bisbiglio sussurrato all'alba
com' il ricordod'un sogno spezzato.

Appunti di monologo

2010-10-25T15:15:00.002+02:00

(Parte la musica da un mangianastri a tracolla.
Ingresso.
Momenti per la coreografia: abbandono di casa, autostop, ubriachezza, convulsioni, amore, violenza, fellatio, sputo.)

Faber - Vuoi davvero lasciare ai tuoi occhi solo i sogni che non fanno svegliare?
Tom - Sì vostro onore, ma li voglio più grandi
Faber - C’è qui un posto, lo ha lasciato tuo padre. Non dovrai che restare sul ponte e guardare le altre navi passare, le più piccole dirigile al fiume, le più grandi sanno già dove andare

Tom - (cantato) Così son diventato mio padre, ucciso in un sogno precedente, il tribunale mi ha dato fiducia, assoluzione e delitto lo stesso movente

Ciao sorellina dallo sguardo zoppo,
ciao sorellina in vetro,
qui Tom, da un luogo molto più lontano della luna, ché è il tempo la linea più lunga tra due punti
qui Tom, da un luogo più buio della notte, ché il sole l’hanno ammazzato dopo l’ultimo tramonto, e non credo si ripresenterà all’alba
qui Tom, a disegnarti il percorso di questo viaggio assurdo, che senza toccare una meta è giunto al termine.

Primo intermezzo:
(dal fondo, di spalle, raccoglie il rossetto e se lo mette.)

Amanda - Tummasin, Tummasì, scetati, song e’sett
Tummasin, Tummasì core e’mamma, scetati, song e’sett
Ja, ca soreta è già asciuta a t’accattà o burro pe te fa fà colazione,
scinn bell’e mammà, ch’o magazzin non aspetta a te.
E mangia qualche cosa bell’è mammà toja. O vulisse nu poc e’semolino. Nu tarallin o’burro? Nu poco e’panna into o’cafè? Nun po’ ire a faticà tutta a journata co’stommaco vuoto! No, no! Ia mangià qualcosa, Tummasì. Da cca nun esci si nun mangi…mangia! Mangia t’agg’ritt, mangia!

(Schiaffo. Il boccone va di traverso. Principio di vomito. Il rossetto ora macchia la faccia.)

Tom - Lasciai St. Louis, discesi per l’ultima volta i gradini di quella scaletta.
Una fuga? No…io non volevo abbandonarti Laura, non volevo abbandonare nemmeno lei credo, è solo…ero stanco del cinematografo. Notte su notte, ora su ora, a spulciare la celluloide, a cercare tra quei volti montati su trench inumiditi: Gable, Bogart, Grant…non importa. Sotto ogni cappello a falda larga, tra il fumo di ogni sigaretta, io vedevo un solo volto, il suo.

Te lo ricordi, sorrideva nella foto.
Sedici anni. Sedici anni a sorridere senza dire nulla. Sedici anni senza una spiegazione che non fosse una cartolina “Salve – Addio”

In quei volti in bianco e nero io rivedevo i suoi occhi che mi suggerivano una vita a colori.
L’avventura.

(Il registratore diventa lo zainetto di un bambino.)

(cantato) Daddy has flown, across the ocean, leaving just a memory. A snapshot in the family album. Daddy what else did you leave for me? Daddy what you leave behind for me?!

Non è stata una fuga, Laura
ma la necessità di un inseguimento.
Viaggiai e viaggiai. Le città sfioravano come foglie morte, foglie dai colori vivaci ma avulse dal ramo. Avrei voluto fermarmi, ma qualcosa mi perseguitava.
Un altro passo, uno ancora
La vita è breve, l’uomo è cacciatore, e saremo per troppo tempo morti
Un altro passo, uno ancora
Cercando di riprendere in moto quello che era perduto in spazio
Un altro gradino, uno ancora
Ma prima di accorgermene avevo già disceso scalinate e scalinate, giù, a picco, verso il buco del culo del mondo, dove il riflesso su un pezzo di vetro diventa così luminoso da illuderti sia una stella.

(Crollo a terra. Si raccoglie il rossetto, si dipingono le labbra, si disegnano due lacrime stilizzate.)
Secondo intermezzo:

Amanda - Tummasì, Tummasin…Avimm fa tutto pe ce tenè su, vivimme nu tiemp accussì cumplicat, avimm’ aiutarci, l’un l’altro. E creature mere nun song comm l’altre. Te creri can nun ‘o saccio? U saccio… e song’ accussì orgogliosa, felice…e saccio c’agg’essere grata o’Peteterno. Ma pruomettem na cosa Tummasì: giura can nun te darai maje o’bere.

(Il rossetto spalmato a disegnare un sorriso.)

T.W. - Rivolgendosi con un sorriso
Tom - Non mi darò mai al bere, mamma
T. W. - Cazzata!

(Schiaffo. Caduta. Arrampicata.)

Tom - Perde in partenza chi insegue l’ideale.
Ho inseguito la leggenda, la leggenda dietro la foto, oltre la cartolina, nascosta nell’eterno sorriso di quella blusa marinara. Questa era l’avventura. La mia vita sempre un passo indietro dall’ideale, sempre un passo indietro da dove l’avrei voluta. E correre, correre, sempre en avant, nel tentativo di afferrare l’inafferrabile, d’incontrare quella figura sperata e mai conosciuta.
Volevo essere lui! (salto)
Volevo essere lui! (salto)
Volevo essere lui! (salto, crollo, abbandono)
Volevo essere lui…tratteggiato in ogni particolare come nei sogni fatti sotto gli strati di frustrazione e odore di colla da scarpe.

Ma mi sono perso, sorellina.
La vita ti violenta quando provi a batterla in velocità
La vita ti violenta quando provi a batterla in immaginazione (via la maglia, ferite su tutto il corpo)
Se provi a fotterla lei stringe le chiappe, e intrappolatoti così tra la morsa delle sue natiche ti porta a spasso, ti porta dove vuole, e quanto in fondo vuole.

Ho fatto cose orribili
Mi sono fottuto la feccia delle rovine
di un impero
Mi sono fottuto la polvere e l’
orribile regina
Toccando angoli di bar, di porti, di donne
Toccando angoli di bar, do porti, di uomini

Sono vivo. Sto morendo

A New Orleans nell’inverso del ’39 c’erano tre prostitute di sesso maschile. Uno era un ragazzo sui diciassette, meritevole tutt’al più di un’occhiata di sfuggita, l’altro ero io; ma il maggiore era un giovane indimenticabile, campione dei medio massimi della flotta del Pacifico, prima di perdere un braccio. Una statua mutila d’Apollo, della pietra aveva l’impassibilità ed il distacco. Il suo sguardo schiudeva una Divina Indifferenza che non era voluta né sgarbata né vanesia, ma semplicemente radicata in una genuina mancanza d’interesse.
Io ero quotidianamente infradiciato da quello che facevo, sporcizia che non lascia segni sulla pelle, ma in ogni parete interna. Sporcizia corrosiva ed appiccicosa di cui mi colmavo ogni giorno, ogni giorno a ripetermi che la misura di quel dolore era colma, ogni giorno a stupirmi scoprendo che ce ne stava ancora un po’, ancora un po’. Mentre lui, lui era impossibilitato a macchiarsi, la sua vita non lasciava ulteriori tracce nei suoi occhi, come se gli avesse già dato tutto, e tutto quello che gli aveva dato era un braccio di meno.
Una gamba di meno.
Un braccio di meno.
Una gamba di meno, sorellina.
Forse se avessero dato anche a me qualcosa in meno… Avevo due gambe che fremevano al pensiero di come è breve la vita. Forse, sarebbe andata diversamente.

Sono vivo. Sto morendo

(La maglia copre il volto, alla cieca, buio.)

La mia anima l’ho stesa come una vela contro un vento troppo forte, scaraventata nella bufera dei desideri, delle aspirazioni, delle paure, nella speranza che mi avrebbe condotto molto più lontano di lontano. Ma la vela era leggera, ad ogni bordata si lacerò. Ad ogni strappo un grido di dolore, senza mai un filo di voce.

(La maglia lanciata come un cilindro.)

E non scrivo più poesie
Shakespeare è morto a Detroit
Perché non aveva più scatole di scarpe

Sono vivo. Sto morendo?

Il mio letto è un barile di catrame. Vi resterò impeciato. Non so se riuscirei ancora a staccarmene. Sono troppo stanco. E’ l’unica risposta che so dare? Desidero soltanto starmene qui sdraiato a pensare a quel che è stato?
Mi sto decomponendo, strisciare dei vermi sull’anima. Il verme scava, il verme divora, il verme…trasforma. Ma c’è odore di riscatto, di redenzione, di rinascita in tutto questo. C’è profumo di possibilità. Una possibilità che voglio darmi.

Sto morendo. Forse. Ma sono ancora vivo, sorellina
E adesso basta inseguimenti, basta fotografie, basta cartoline.
Addio papà, oggi sei morto, ma io vivo ancora.
Stenderò un braccio, traccerò un cerchio attorno a me stesso, oltre il cerchio vedrò il mio limite, dentro il cerchio scoprirò qualcuno che vale la pena incontrare.

A presto, sorellina di cristallo
qui Tom, con le mani immerse nella terribile materia della vita, e la viva intenzione di modellarla

(Musica, Canzone del padre, piano solo)

“Vostro onore sei un figlio di troia,
mi sveglio ancora, e mi sveglio sudato
ora aspettami fuori dal sogno,
ci vedremo davvero,
io ricomincio da capo.”

(Tre autostop. Fermo. Corsa e uscita)

La mia anima l'ho svenduta

2010-08-29T13:41:00.004+02:00

La mia anima l'ho svenduta per poco,
era nei tuoi occhi durante il pianto
era nelle poesie che non hai letto
nel muto ascoltare i tuoi silenzi.

L'ho svenduta, ed ora sono stanco,
com'un mozzicone abbandonato
come il fondo d'un bicchiere di vino
come l'odore di terra bruciata.

20 agosto 2010

Una Notte

2010-08-28T16:33:00.002+02:00

Un fumetto troppo rapido per risultare decente, troppo esasperato. Ma necessario. Non c'era tempo per disegnare, o per pensare a parole migliori, lo si doveva finire, e finire in fretta.

(Cliccare per ingrandire)

Nelle mie speranze

2010-08-13T17:15:00.002+02:00

Era nelle mie speranze un lago
dalle vive onde multicolori
e il suo orizzonte si perdeva vago.

Nelle sue acque immersi i miei dolori
perchè si sciogliessero in quelle tinte
i grigi dei quotidiani malori.

Ma fu un sollievo d'immagini finte.
Invisibile ignota una mano
staccò un tappo perso tra le conchiglie.

Svanisce il lago d'incanto sovrano
resa bianca scrostata superficie
d'un lavabo dal volto disumano.

Straniamento

2010-08-01T15:25:00.001+02:00

Casinina, 29 luglio 2010

Racconto questa storia perché penso sia degna di passare agli annali. Il suo fulcro cade il 18 marzo 1990. Questo aneddoto io non lo conosco, è una parte fondamentale della storia di qualcuno, ma egli non ne ha ricordo.

“Cos’è questa pallina sotto al braccio?”
“E’ solamente un sipario Ciro
Per il quale non basterà aver coraggio”

Recitava una canzone:

Giro giro tondo
non casca il mondo
non casca la terra
casca solo il mio papà
e chi mai lo rivedrà

C’èra un uomo, C, s’una varchetiella in mezz’o mare. Era felice, perché sapeva vivere la vita. Aveva riccioli neri e gli occhi verdi. Il vino bianco gli piaceva gelato, ed agli amici sapeva dire “Vo’ fa ‘a strunzata? E falla…ca poi mettimm ‘e cose a posto, nun te preoccupà.”

Disse una volta:
“Voglio un figlio”
“E lo avrai”
“Sì, ma io lo voglio per un po’ di tempo. Abbastanza perché mi chiami papà, il tempo che si ricordi l’odore della mia pelle, il tempo pe’ vederlo ‘na volta recitare”
“Ah…eh, e già questo è un po’più difficile. Non penso…però magari per i primi passi…”
“Sì…” rispose C “ma lui i sui primi passi mica se li ricorderà…”

“Cos’è questa pallina sotto al braccio?”
“E’ solamente un sipario Ciro
Per il quale non basterà aver coraggio”

Una volta C disse alla madre
“Comprami una vestaglia mammà. Comprami una bella vestaglia, perché ne ho bisogno. Ho capito che la mia vita adesso sarà questa: ospedali. Tanti opsedali, ci dovrò passare tanto tempo. La mia vita sarà questa, comprami una bella vestaglia perché ne ho bisogno”
Però poi C non ne ha avuto tutto questo bisogno. Quella vestaglia da qualche parte esiste ancora, ed è quasi nuova.

C era in ospedale, dopo un operazione. Lo avevano messo in una stanza doppia. Al suo fianco c’èra un uomo anziano, un vecchio che non aveva un cazzo, ma continuava a lamentarsi. C invece non si lamentava mai, era sereno.
Un giorno il vecchio esasperato gli chiese:
“Guagliò, ma tu comm’ cazz faje ad essere accussì tranquillo? Ad avere tanta fede?!”
“Signore” rispose C “ma voi losapete che io a casa c’ho una moglie e un figlio? Io devo vivere. Devo, semplicemente.”

“Cos’è questa pallina sotto al braccio?”
“E’ solamente un sipario Ciro
Per il quale non basterà aver coraggio”

E’ stato un mattino. C aveva gli occhi verdi praticamente consumati. Al suo fianco c’erano il suo miglior amico, M, la donna amata, O, e la chemio attaccata.
E’ stato un mattino che fuori c’era il sole, ed al sorgere dell’uno l’altro tramontava.

M quel giorno tornò a casa con ancora negl’occhi gli occhi verdi di C. Passando per il cortile bianco bianco sentì miagolare. La gatta che lui e C avevano raccolto dalla strada. Era malconcia, ferita, ma loro l’avevano curata. Quella gatta in quel mattino aveva fatto i cuccioli, ed ora miagolavano con lei.

Aneddoto. Date:

D viene concepito in una notte d’amore del marzo 1988
Due mesi dopo C si ammala

“Cos’è questa pallina sotto al braccio?”
“E’ solamente un sarcoma Ciro
Per il quale non basterà aver coraggio”

La pancia di O cresceva, e con lei cresceva anche la pallina, divorando C dall’interno.

D nasce il 18 novembre 1988, mattino presto
C muore il 18 marzo 1990, mattino presto, facendo così in tempo a vedere i primi passi di D, come da promessa.

D era un bambino perspicace, al ritorno di O a casa disse solamente “Papà…puff” alzando le braccia al cielo “Papà…puff”

D sapeva disegnare, aveva tanta fantasia. Qualche anno dopo creò delle figurine di cartone. Ce n’era una piccola piccola, D, davanti, e subito al suo fianco O, con i capelli biondi. Dietro di loro, a suonare un pianoforte, S, ed ancora più dietro ad ondeggiare in aria sorretto da una linguetta di cartone C, vestito d’azzurro.

D sapeva che non era colpa di C.
Sapeva che C non aveva voluto, non aveva potuto.
Lo sapeva, e non voleva avercela con lui.
Ma ce l’aveva con lui.
D era incazzato nero con C perché se n’era andato, perché lo aveva lasciato lì da solo.

D si ripeteva
“Padre, Pàter, Patèr, Pitàr, Papà, Papà…”
Gli faceva strano avere una parola da cancellare dal dizionario, una parola che non tanto non gli serviva più perché non ci poteva più chiamare nessuno. Un’intera vita, giorni, mesi, anni, con una parola in tasca ed addosso della quale non ti fai un cazzo.

D crebbe. Continuò a disegnare. Imparò a scrivere poesie, e tra queste ce n’era una che recitava:

Donerei le miglia che sospiravi
per un ultimo solo breve passo,
sì che i miei inutili capelli
sfumino nella meraviglia bruna
di quei fiori che ti furon strappati.
Perchè dormi s'un letto che mi spetta
tra pietre famiglie e luci stanche?
Eran le mie bimbe carni inette
il pasto destinato a quel marzo
carnefice di radici e speme,
a quella primavera malaccorta
che per un vuoto acino sterile
recise adorata una vite.

NON OMNIS MORIAR
NON OMNIS MORIAR
NON OMNIS MORIAR

Ho raccontato questa storia di cui non ho ricordo, perché penso sia degna di passare agli annali.

Caduta del Prenditore

2010-08-01T13:14:00.003+02:00

Segale, solo segale nei miei occhi
ed intorno, tutta, a mareggiare
senza che il tempo batta rintocchi.

Da questa collina vedo il mare
e flutti d'oro, e flutti azzurri
ed un baratro, giù, a sprofondare.

Chi può ora udire i sussurri
tristi tra le spighe del Prenditore
dove di bimbi fu un corri corri?

Insopportabile ormai il dolore
ed infine nessuno fda prendere più.
RIfiuto delle mie ali il candore.

Voglio io stesso sprofondare laggiù
lasciando ai miei occhi sogni infiniti
senza mai dover tornare lassù.

Casinina, 25 luglio 2010

Perchè?

2010-08-01T13:02:00.004+02:00

Siamo nel deserto di tutti i sensi
i sentimenti come oasi remote
e pensieri atroci scorrono densi.

Emozioni che rimangono immote
delegando la nostra umanità
a paure dalle ragioni ignote.

Perchè questo dolore senza pietà?
Domanda lasciata alla polvere
inutile ricerca di verità

nella fioca speranza di solvere
un'intreccio d'incomprensibilità
senza più voler farsi assolvere.

Casinina, 27 luglio 2010

Briciole

2010-08-01T12:59:00.002+02:00

Dai baci alle parole un istante
dalle parole alle lacrime meno:
fiera d'incomprensioni sacrosante
infin non un solo sguardo nemmeno.

Silenzio è calato sulla poesia
non se ne stupiscono più le labbra
perchè è morta qualsiasi fantasia
come disegni vaghi sulla sabbia.

Casinina, 26 luglio 2010

Inaridendo

2010-08-01T11:52:00.003+02:00

Voglio che s'esaurisca il fiume
voglio che la terra della mia anima
inaridisca cone fronde nude.
Stancami che la vita mi tradisca
un gioco troppo vecchio, troppo noto
qui si preferisce ch'essa finisca.
Staccami dal mio trascorso remoto
nel quale non ho potuto scegliere.
Slegomi dal mio presente in odio
nel quale non ho saputo scegliere.

Staccomi.
Slegomi.
Strappomi tutto.

Casinina, 28 luglio 2010

Solamente sipario

2010-07-31T21:04:00.004+02:00

"Cos'è questa pallina sotto il braccio?"
"E' solamente un sipario Ciro
per il quale non basta aver coraggio"

Stendiamo un fondale niro niro
questa ha da esser una scena triste
dopo cui di vite si farà giro,

su questo scambio la mente insiste,
sofferma, tartassa, assilla, sbatte
non un attimo ostinata desiste.

Ora si piange sulle scelte non fatte
come quella di entrare in scena
o quella di versare tutto il latte.

Casinina, 27 luglio 2010

Fine

2010-07-12T17:14:00.004+02:00

Memorie di attimi felici qui
tra il profumo di pane salato
e luce rosa che ricordo così.

Memorie d'un passato cancellato.
Non ci sarà più pane. Non più luce.
Il ricordo è un telo sfrangiato.

Ma mentre la trama ormai si scuce
rammento d'un cortile bianco latte
e latte pe' una gatta che conduce

quattro animule appena fatte
tra i portici d'un vecchio ospedale,
ove l'ultima ora d'un uomo batte.

Nella corte una quercia regale
ed una ai suoi piedi più piccola
or nata da una ghianda fatale.

Lecca il latte linguetta scriciola.
Muore l'uomo sotto sguardi d'amore.
La quercia abbatuta non scricchiola.

Al ricordo si mischia il dolore
stridono i margini della foto
e sangue e lacrime son colore.

Una quercia malnata ora noto
le si strappan le ultime radici
la si getta in un campo remoto,

sulla corteccia segni infelici
e non più foglie, se ve ne furon mai.
Un albero sbagliato tra nemici.

Non l'avrebbe mai desiderato sai?
D'inaridire non se ne curava,
ma uccider fiori senza voler mai

era un crimine che non sopportava.
Colpa troppo greve per le sue fronde
Non pianse neppure mentre bruciava

Troppo dolore, ferite profonde
per chi meritava solo carezze.
E lacrime che si muovon come onde.

Nient'apologie per le mie carenze
non chiedo più pietà o assoluzione,
pago la pena per le mie violenze

la mia condanna non ha soluzione.
E' stato fatto tutto per amore
non si voleva questa condizione.

E' stato fatto tutto per amore.
Il mio natale è il più sbagliato.
E' stato fatto tutto per amore.

Napoli-Milano, 12 luglio 2010

Prospettive

2010-07-11T20:32:00.002+02:00

Se oggi fossi stato tu a cambiare
i fiori al mio nome s'una tomba
com'ho fatto io con la tua sul mare

sarebbe scesa una lacrima profonda
sul tuo viso di cui non ho ricordo
come sul mio celato da una fronda?

Con che occhi mireresti il mondo?
I miei ormai son stanchi di guardarlo
a ne osservano solo il fondo.

Giacere tra legno roso da tarlo
lasciando alle tue mani la cura
di quei petali sparsi sul mio marmo

e da lì sentir la risata pura
della tua voce sempre sconosciuta.
E sentirla viva e senza paura.

Ritirata

2010-07-09T19:24:00.002+02:00

Come siamo ridotti, Animula.
Barricati nei nostri egoismi
subiamo la sassaiola stridula

vomitata dagl'altrui egoismi:
guerra combattuta cuore per cuore
vittime d'uno scontro senza crismi.

Ormai la speranza di pace muore
la possibilità non c'è mai stata
resta una manciata di dolore.

"Va via Amblè! Batti in ritirata!
Nella merda tua ce stai affogando
che la vita te pare 'na stronzata!"

Vorrei farti del bene affondando
vorrei farvi del bene da principio
"Probabile stia solo delirando"

Storia del padre

2010-06-22T13:29:00.006+02:00

Breve.
Questo un finale lo ha anche perchè è nella stessa pagina dell'inizio.
Sono sempre più schifosamente pigro, bah, buona lettura...

Diario d'inverno

2010-06-22T13:09:00.002+02:00

Queste che seguono sono le poche tavole che compongono il breve Diario d'inverno. Avevo iniziato a disegnarlo per noia e per sfogo intorno a gennaio (credo), pensando di essermi imbarcato in un'ennesima esperienza fugace senza conclusione, invece ammetto che il fumettaccio disegnato su fogli casuali e con qualsiasi genere di pennarello, trattopen, stilografica o portamine riuscissi a rubacchiare in giro mi ha appassionato più del previsto.

Ovviamente però non è così facile cambiare le proprie abitudini, e per quanto io mi ci sia incaponito neanche in questo caso troverete una vera pagina conclusiva. Il fumetto finisce così come è iniziato, per caso ed anche un po' per capriccio, per noia e svogliatezza.

Il resto è china, buona lettura

p.s. - ovviamente cliccando sulle tavole esse s'ingrandono...

La mia poesia cerca assoluzione

2010-04-27T01:57:00.002+02:00

La mia poesia cerca assoluzione
per un peccato che non ho commesso,
un labirinto senza soluzione.

Poichè rifiuto ogni compromesso
arranco tra lacrime e sussulti
e non c'è sospiro che sia concesso

ma spinato un rosario d'insulti
che io stesso a me solo consegno
sì che più lieve la pena risulti.

Torna della primavera il segno
che ormai Natura ha perdonato
per l'estate goduta senza ritegno

l'albero dall'inverno martoriato,
ma per me il limbo d'autunno resta
per me, che ancor non ho espiato.

Non colpa ma senso di colpa sta
sospeso come nube di granito
che affossa comprime senza sosta

un'anima che non sembra finita
una vita indecisa, pentita
già in partenza del mal impartito

a chi la circonda nella salita:
"Volevo no ferir nessuno!" grida
soffocata l'animula sfinita

ma il dolore ovunque s'annida
nella mostra di giusti egoismi,
e dei dolori si fa presto sfida.

Cerco redenzione senza pietismi
ma confondo per ostia consacrata
un'orosolubile da ansismi:

allo spezzare del Tavor, frustrata
parte di me umiliata desiste
e l'altra s'abbandona a risata.

Separazione II

2010-04-24T22:13:00.004+02:00

Fermati mio palpitante amico
instancabile compagno di viaggio
che solo tra noi non desti mai resa
all'insonne stridulo incresparsi
d'angoscie, come onde di ruggine

Ora non si ha più bisogno di te

Rallenta il tuo correre sfrenato
abbandona le redini da traino
allontana la natura fremente
abiura gli attimi di speranza.
Alza bandiera bianca alla Vita
che or ci trova sconfitti, esangui

A che servisce infondo un cuore
piccolo mio, quando tutto il resto
è sol mezzo e per giunta sbagliato?

Separazione

2010-04-11T17:37:00.005+02:00

Dove ci siamo smarriti fratello?
Tra le pieghe d'un sogno amputato
di cui non rimane più un brandello,
sperdemmo quell'abbozzo sospirato
del domani che scriver si voleva.
Fratello, quand'abbiamo deragliato?
Tra fantasie acerbe s'attendeva
l'estate che maturasse i frutti,
un'estate che rapida cadeva
mentre autunno ne beveva i succhi.
Ma ora, fratello, lasciami solo.
Attraversando giardini distrutti
l'aratro violenta ancora il suolo,
ne scava le membra fino al sangue
vi cerca reduce un seme d'oro.
Non temere fratello, più non si langue
La diga strozza la valle dei pianti
e senza lacrime resto esangue,
a fissare comparse che zelanti
propongon, e ridon ed assolvono.
Ciao fratello, c'hai ancor Amor avanti.

Animula

2010-03-25T01:53:00.003+01:00

Son giorni d'abbandono disperato
in cui vagula l'animula blanda
come pallido carro stremato
lungo la vita sterza, slitta, sbanda.
Tormenta di nebbia senza riparo
sperdemi preziosi i desideri
mentre brancolo cercando un faro
illudendomi che sia ancor ieri.
CasaBase Dave! sospira un vento
perduto odoroso di domani
CasaBase Dave! sussurromi lento
un flacone notturmo tra le mani
mentre cuore scandisce incalzando
bianca una dissolvenza degl'occhi
che trascinami in uno sfumando
all'epilogo di tutti gli sciocchi.

Echi

2010-01-28T21:19:00.003+01:00

Perché volete cercare nei miei sguardi
quegl'universi che già v'appartengono?
Sono inquiete casse di risonanza
quest'occhi che raccontate diversi,
non sapran aggiungere importanza
allo scotersi delle vostre maree.

Gusci di conchiglia
riecheggianti
danzanti
i vostri oceani.

Picture

2010-01-19T11:31:00.004+01:00

Un quadro s'un muro spoglio Io vedo:
intonaco già crepato scrostato
nell'intreccio di ruggini e muffe
d'una parete ch'ormai grida: "Cedo!".
Tu, che dal dipinto sei attirato
vi scoprirai solo figure buffe
di quel passato in cui più non credo
dove i colori han già sfocato
cedendo il passo a tinte goffe.

Incanto

2009-12-26T18:05:00.004+01:00

Ha labbra stupite come un'alba
chi ancora di poesia s'innamora,
una bellezza che tutt'ora mi turba
mentre del mondo il quadro scolora.
Inattesa neve copre il fango
coi tratti d'una purezza d'aurora,
e sfuma l'amaro che non rimpiango
in stretta bianca dolce di salive.
Incredulo a mirare rimango
l'impastarsi di carezze sorgive,
senza più bisogno d'alcun motivo
per respirare soprendenti rive.

Menage

2009-12-22T01:15:00.004+01:00

Giostra di figuranti agghindati
di malaccorti abiti da festa,
quel che resta di copioni contorti
recitano tra sipari strappati.

Quanto male ci scambiam a vicenda
con le sembianze d'un finto amore,
con il colore delle condoglianze
che mascherano finzione orrenda.

Sonetto inutile

2009-12-17T02:02:00.004+01:00

Son inutili le poesie d'amore
incapaci di colmare i miei vuoti
di smuovere i tuoi sguardi immoti
abbagliati d'uno stesso dolore.

Lapidi erette senza rumore
per raccontar l'illudersi d'idioti
lo sgretolarsi di sogni remoti
che c'innamoraron sol con l'odore.

Romantiche scomode immagini
che non han saputo darvi l'ebbrezza
da vuoto di bottiglia che bramate.

Sorgenti da me spesso ricercate
che sole san cogliere l'interezza
d'un sentire dolci le vertigini.

Nuga

2009-12-16T18:16:00.003+01:00

Amo di te ciò che non mi darai mai:
la montagna quando sarò ruscello,
il tronco radicato che non sarai
quando mi chiamerò fuscello.

Di te amo quello che non sarò mai:
petali abbandonati al vento,
un fluttuare che talvolta bramai
quando il respiro fioriva a stento.

Sulla strada di Pacha

2009-12-01T12:31:00.005+01:00

Precipitare insonne di bombe
deflagrazioni con grida bambine
odore acre di colla e tombe
l'incidere verso triste la fine.
Nel lasciarci raccontare la vita
in danza s'un campo di mine
da un tetra reclame sbiadita
dalla vita abbiamo abdicato.
Non più la dolce speranza sopita
a dormir muta nel campo arato
ma corpi stanchi d'uomo illuso
che lieti non fioriranno al prato.
Il prenditore come un intruso
tra le albe d'un baratro ingordo
nella segale fronteggia l'abuso
su vite fresche senz'altro ricordo.
Strada abbraccia i figli suoi tutti
che si ornano d'un dolore sordo,
fotografie d'invisibili lutti
che sorridono del mondo sul fondo.

___________________

Suggestioni, immagini, ricordi. La reazione a questo porta alla poesia, come ad un'esigenza. Quando inizia lo spettacolo teatrale? Quando finisce? E se questo inizio e questa fine fossero così sfumati da risultare irriconoscibili, e lo stesso spettacolo entrasse a far parte del tuo quotidiano, come un foglia che cade e galleggia sul corso d'un fiume? Un ringraziamento profondo a Gigi Gherzi ed alla Compagnia del Teatro dell'Argine.

Il segno di una resa invincibile

2009-11-23T12:11:00.004+01:00

Perché? Perché farlo? …di perché ce ne sono a bizzeffe. Probabilmente perché Michele era un vecchio amico, uno di quelli coi quali ci si capiva al volo, uno di quelli che non si può non ricordare. Probabilmente perché un amico lo era anche Andrea, e quando un amico ti manca così tanto ti ritrovi a cercarlo ovunque ed ovunque chiedi spiegazioni.

Perché ho bisogno di sperare che questa resa non sia poi così invincibile, che questa sensibilità vana ed esasperata non venga sempre e solo insultata dalla vita, che sì, va bene soffrire di tutto come d’Amore, ma che d’Amore forse si può anche star bene.

Perché questo freddo, così vero, ogni tanto è troppo, per questo cuore di sbarbo.

_____________________________________

Musica: "For those I never knew" by Luca Flores

Prima edizione: Corto Maltese 1983

...ovviamente mi scuso per gli errori di dizione!

Non omnis moriar

2009-11-11T19:07:00.003+01:00

Donerei le miglia che sospiravi
per un ultimo solo breve passo,
sì che i miei inutili capelli
sfumino nella meraviglia bruna
di quei fiori che ti furon strappati.
Perchè dormi s'un letto che mi spetta
tra pietre famiglie e luci stanche?
Eran le mie bimbe carni inette
il pasto destinato a quel marzo
carnefice di radici e speme,
a quella primavera malaccorta
che per un vuoto acino sterile
recise adorata una vite.

Ri-epilogo

2009-10-31T14:49:00.003+01:00

Mancami il momento estatico
profumo di lenzuola sgualcite e curry,
quando Noi, astemi di vera vita
di vino e vita ci ubriacammo insieme.
Con quanta fretta è svanita per te
questa meravigliosa onirica sbornia
la mia dura tuttora, ma petite
ma già i sogni sfumano in illusioni.

Capelli umidi dopo un bagno
immersione in ricordi e desideri
quanto bel tempo abbiamo sprecato
succhiandolo dal quotidiano rimbalzare
come inutili palline da flippers
per una breve parentesi d'esistenza,
per farci stringere un po' la gola
mentre la neve si travestiva da Maggio.

Esauste ormai le mura di casa
già dolore ai margini dell'autostrada
quando mi trovo a contar i baci
rimasti sul fondo d'un sacchetto nascosto.
Rifiutano l'abbandono i nervi
foglie d'autunno, soprese dalla tormenta
impietosa portatrice di realtà.
Ed il tuo sguardo si fa incerto ricordo.

Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale

2009-10-19T14:09:00.004+02:00

Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale
e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.
Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.
Il mio dura tuttora, né più mi occorrono
le coincidenze, le prenotazioni,
le trappole, gli scorni di chi crede
che la realtà sia quella che si vede.

Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
non già perchè con quattr'occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perchè sapevo che di noi due
le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.

(Eugenio Montale, Satura, Xenia II)

Perchè in questo momento non riesco materialmente a scrivere, ed allora ho chiesto ad un amico di prestarmi parole.

Di un'illusione frantumata

2009-10-09T01:34:00.000+02:00

Com'è stato facile amore mio
passare dal bianco delle tue cosce
al bianco dei miei occhi rivoltati
quando bianchi petali già esausti
si dissero sazi di primavera
d'un nostro Maggio fiorito appena.
Ma il tuo Maggio fu Maggio per gioco
un'ennesima giostra da provare
orror di vuoto di baci colmato
Ed il mio è orror muto di bimbo
l'orror di lucciole morte in mano
negl'occhi il sogno d'afferrar le stelle,
di quando sognai fino ad ascoltar
il battito del tuo cuore vibrante
ma era già battito d'ali i fuga.

Di danze interrotte

2009-09-05T17:03:00.002+02:00

Intrecci di melodie tra i nembi
suonano ancora musiche lievi
ma han smesso la danza gli amanti

Saloni deserti dopo i balli
eredità di festoni sgualciti
frutti rossi a marcire lasciati

Un illuso sognatore ubriaco
volteggia occhi chiusi ormai solo
sorridendo abbraccia fredda l'aria

Lente sfumano le luci dorate
buio sui resti d'una brace viva
volteggia ancora lieto l'amante

Raccolta (Bacìo, San Marco ed oltre)

2009-09-04T16:56:00.003+02:00

Cari voi che mi avete seguito sin qui e che suppongo l'abbiate fatto per farvi quattro risate, rincuorandovi di essere personcine a modino normaline e non maledetti trafitti dalle passioni, con la raccolta che trovate di seguito (formata da tutti gli scritti pubblicati in settembre di seguito a questa nota) si chiude un momento di me (lo so, sto citando Pazienza, fottetevi, non so essere originale).

In questo attimo, che si conclude in un sudicio internet point milanese che non so dov'è, dove sono arrivato dopo aver camminato senza un perchè, ho capito diverse cose...

Ho capito di essere pazzo: la vostra normalità mi scivola addosso, una lingua a me incomprensibile, una malattia a cui sono immune. E di conseguenza ho capito di essere solo, questo mio sentire mi rende ai vostri occhi un animale esotico, a cui buttare bucce di noccioline, da studiare e da temere. Non so calcolcare le mie mosse, non so essere crudele, non so essere freddamente razionale, e quando mi avete offerto una maschera da indossare ho dovuto gettarla via perchè mi soffocava. E poi ho capito che la sincerità, l'onestà, l'aprirsi il petto per donare un muscolo battente al mondo...è un gioco per masochisti idioti. Di conseguenza alla conseguenza ho capito che qui non c'è posto per me, ma non vi preoccupate, non ho deciso di andarmene...mi farebbe schifo la vostra pietà, la vostra compassioncina di frasi fatte.

Sfiduciatamente vostro,
io

p.s. - le poesie sono tutte da rivedere, sopratutto l'Autosacramental, scritto or ora su una pancazza di un parco schifo, tra la febbre, il sonno e qualche lacrima.

Autosacramental*

2009-09-04T16:34:00.004+02:00

Grido in dieci atti

I.

Sono un titano stupefacente
radicato nella terra profonda
aggrappato a cieli sconosciuti
soffocato da un bacio mancato

II.

I miei amori li offro da bere.
Prosciugali avida sconosciuta
e negl'intimi nettari svenduti
stupirai della carezza d'un padre
della supplica d'un bambino ferito
della foga d'un amante affamato
dello sguardo d'un prenditore muto.
E scoprirai negl'occhi di un uomo
l'amore che avresti chiamato Dio

III.

E' una selva di bestie avide
il buio mosaico d'egoismi
dove la mia carne or dilaniata
nuovamente indifesa germoglia
nuovamente per esser dilaniata.
L'offerta incurante alla vita

IV.

Dov'è ora il luogo che chiamai Casa?
Sognai che fosse in un ventre caldo,
lo riconobbi tra seni rosati,
lo inseguii in uno sguardo verde.
Fu solo un Gran Guignol d'illusioni
dove pingui spettatori risero
di me, lieta cavia dei loro trucchi.

V.

Volevo insegnare a sognare
ad una triste menade ferita,
avevo ali segrete da donare
e piume lunghe come una vita.

Volevo un prato dove restare
tra la segale mai dimenticata
a vedere la mia menade volare,
ma fu per me solo terra bruciata.

VI.

E' per me una terra straniera
questo suolo, questo cielo, questo nunc
siete per me tristi ombre aliene
bisognose di amori egoisti
ed i vostri non sono dolci baci
ma morsi da parassita spietato.
Succhiate ovunque sia luce calda
gettando manciate di compassione
sulle carcasse vuote consumate
di chi v'illudete d'aver amato.
I resti caldi del vostro banchetto.

VII.

Vacuo istinto di sopravvivenza
sol me non riesci ad ingannare
quale follia vi spinge a restare
greggi incoscienti nel mattatoio?

VIII.

Abdicare a questa malinconia.
Abbracciare un sorriso di palta.
Vi lascio la vostra cara plastica
stringendo l'ultimo brandello puro
di vera vita a voi sconosciuta.

IX.

Ubriacatevi di catrami neri
fate finta di danzare felici
spalancate le gambe ad animali
e ridete per coprire un pianto!
Se la vita dovesse reclamarvi
continuate a darvi per assenti
Non addentate la polpa del frutto
continuate a leccarne la buccia

X.

Ognuno è egoista sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito sera

________________
* L'Auto Sacramental è un componimento del teatro sacro medievale spagnolo diviso in momenti differenti, il termine Auto sta per "atto", "azione". Incurante del suo significato storico ho voluto così chiamare questo scritto intendendo Auto come "introspettivo" "personale", sacro per l'importanza che ha rivestito in un preciso momento del mio star qui.

La Vela

2009-09-04T16:32:00.001+02:00

E' un fiocco tra venti feroci
l'anima mia che pesa pochi grammi
di continuo scossa dalle correnti
dirige la sorte della zattera
senza lacerarsi nella tempesta.
E' una vela fine che non si strappa
ma che di continuo grida dolore
un drappo romantico e testardo
che ride, che canta, che sanguina.

22.VIII.2009

Impatto

2009-09-04T16:31:00.001+02:00

Terribile accartocciarsi d'ossa
d'anime sature di delusione
Resa incondizionata infine
Agogno per me anche uno schianto
un bacio con asfalto imparziale
dipartita incurante dei perchè.
Un vaso cade. Si rompe. Nient'altro.

14.VIII.2009

Movenze

2009-09-04T16:27:00.003+02:00

Mi rapisce il tuo corpo di donna
che mesce il vino, scuote i sogni
Seni caldi appigli madreperla
tra onde crudeli d'una tempesta
Travolgemi l'anima il modo tuo
di spalancare palpebre e labbra
di schiuderti a sogni e baci
Collo lieto inaspettato rifugio
in meriggi di pioggia e lacrime
Strappami i sensi tutti il fruscio
di piedi e gonne del tuo muoversi
errabonda danza di desideri
Ventre tu unica notte sicura
dove il sonno è privo d'incubi
immersione senza affogamento.
Un amore soltanto per Amore.

15-16.VIII.2009

Duetto muto

2009-09-04T16:26:00.003+02:00

L'incanto della tua bocca stupita
lento scavare, muto ricercare
di frutti, di semi, di dolci succhi
fino al maremoto silenzioso
scotitore d'anime e sguardi
Nostro estatico apocalisse
della durata d'un solo respiro

16-18.VIII.2009

Volamare

2009-09-04T16:24:00.001+02:00

Ali di cera e piume in volo
tenace speranza d'incendiarsi
approdando infine alla meta
dove l'anima bruci ab eterno
e non più terreno precipitare
tornando fango dolore lacrime

18.VIII.2009

Per i futuri errori

2009-09-04T16:22:00.002+02:00

Oggi chiedo perdono per domani
quando calpesterò il tuo amore
e te chiederò ancora altro,
ti allontanerò ferocemente
soffocando poi di solitudine,
perdono per le parole d'ebano
che vorranno straripare verso te
perchè saprò negartele ancora,
per sguardi mancati, mani non date,
lacrime sprecate, spalle voltate

Perdono perchè domani t'amerò
con ancora più respiro d'oggi, ma
dolce sarai tu, io solo crudele

20.VIII.2009

Bacio la tua pelle dopo il pianto

2009-09-04T16:18:00.003+02:00

Bacio la tua pelle dopo il pianto
bevo l'essenza delle tue lacrime
aratro cristallino sul tuo volto
giorno di semina per l'anima tua
In quel breve mondo salato sento
amaro e familiare sapore
la traccia scura della mia persona
mandria feroce su campo fiorito
impietoso boia d'anime liete

Bacio la tua pelle dopo il pianto
dò nome ad ogni goccia d'anima
ad ogni danzatrice d'emozioni
insegno una strada verso Casa

Bacio la tua pelle dopo il pianto
ogni centimetro è la mia meta
pellegrinaggio d'amorosi sensi

21.VIII.2009

San Marco

2009-09-04T16:00:00.000+02:00

Voci disordinate di bambini
sotto il silenzio di querce stanche.
Infanzia di ghiande, fango, foglie
tra sguardi severi di vecchie donne
riso d'infanti, baci mal dati,
dove il cuore neonato sapeva
battere e non ancora soffrire.
San Marco di sogni, pioggia, lacrime
silenzioso sentiero partigiano
non più fucili tra le selve ocra
ma il fremito d'amanti nascosti
ed il sussurrio dei loro segreti.

Una sera

2009-07-17T00:59:00.004+02:00

Qualche malfunzionamento di fondo
in questi ingranaggi rossosangue
così ubriachi di vitalità
ed incompatibili con la vita.
Membra mortifere ricche d'amore.
Io destinato al disfacimento
desideroso solo di un bacio,
bruci di sogni ma sei già cenere.

Di fertili terre

2009-07-15T21:03:00.003+02:00

Sono un campo già inaridito
stremato dal sisma di cento pianti
bagnato di una sola lacrima

Sei un campo nascosto già fiorito
che ancora non ha visto un'alba
che piange per un tramonto temuto

Ed il tuo fiore è fiore purpureo
rara estatica speme racchiusa
tra palpebre spaurite e serrate

Incubi

2009-07-07T01:39:00.005+02:00

Piango il lutto d'un amore caldo
il suo profumo rosso non sfiorito
estasi di respiri affannosi
incontro tra fronde di uomo, di donna

Una strada caduca tra sospiri
vibro fremo vivo ad ogni passo
ad ogni passo grido infinito

Filo teso tra due labbra dischiuse
ed allo spezzarsi solo silenzio

Gli ultimi giorni di Pompeo - Scena III

2009-06-24T14:11:00.003+02:00

Continua dalla scena II

Le luci sulla Vedopattola sono spente, il Mallardo esce.
Pompeo rimane a lungo a terra, ai piedi della rete da letto,
a centro del palco. Inizia la battuta come fosse una canzone.

Pompeo - Amore mio, è dolcissimo non appartenerti più.
Ero un leone che ruggiva nel tuo giardino di Tartarino.
Ero un leone finito impagliato nel tuo giardino di Celentano.
Un eunuco che si faceva seghe immaginarie agitando il braccio nel vuoto.
E' dolcissimo non appartenerti più.
Non sarò come l'AIDS che torna a distanza di secoli, quando tutto è finito. Niente di ciò.
E' dolcissimo non appartenerti più.

Entra lo studente, abbigliamento nerd

Studente - Un piede pompeiano scivola a terra

Vedopattola - Il divano reca l'impronta di un mostro ben più pèeso del nostro

Vedopattola/Studente - L'incubo che l'ha farcito.

Vedopattola - La città s'apparecchia per la notte, nella stanza il consueto disordine attende all'ascolto d'un respiro.

Pompeo - Che non è mio, ma di Lella. Anche lei ha perso tempo.
Ho sonnecchiato, perchè voglio morire.

Studente - Pompeo fa un giro, compra del cioccolato ed arriva a scuola. Parcheggia e saetta su. L'istituto è enorme, i corridoi tutti uguali, la segnaletica inesistente, qui e la s'illuminano aule di vari corsi, tutti serali

Pompeo corre tra i corridoi della scuola

Pompeo - Cazzo!

Studente - Il corso di fumetto è nella Nuova Zelanda dell'edificio. Pompeo non se requerda mai ndo annà!

Vedopattola - Le classi sono tre, in due operano già altri colleghi, ne resta una. Quale?

Pompeo - Figure di merda. Figure di merda, tutta la vita...

Vedopattola - Questo della nera vita lunga e sbagliata è un'idea che a Pompeo in realtà tocca poco...perchè?

Pompeo/Studente - Perchè deve morì!

Studente - I musi sono lunghi, il ritardo è paz-esco, la classe stronza. Si contesta lo stipendiato, che intanto appella e non ricorda un nome, chiama tutti cicco o ciccia. Quest'uomo diventa amico di qualcuno solo perchè se ne ricordco il nome...Enrico mettiamo, come il babbo.

Pompeo - Oh...Enrico, ehm, mi allunghi una paglia?

Studente - Finito l'appello, scansata l'ora, visti quattro scarocchi, dette du' palle...

Vedopattola - ...sente la morte, ma non ha voglia di salutare nessuno.

Pompeo - (Al pubblico) Amatemi! ...Amatemi! ...Amatemi!
(Allo studente) Tu! Hai portato i disegni?!

Vedopattola - Si vendica

Pompeo - No? Neanche stavolta? Perchè? Perchè vieni da Prato? E cazzo pretendi? Che mi commuova? Che ti apprezzi, che non fai mai un cazzo?!
(Al pubblico) Amatemi! ...Amatemi!
Stronzi! I vostri disegni fanno cagare! Perchè cazzo siete qui!?
Amateeemi!

Vedopattola - Sente la morte, ma non ha voglia di salutare nessuno

Studente - Va al cesso a farsi una pera. La sesta dalla mattina. La classe è come una vagina, unico pubblico per lui, rimasto solo.
Parla...parla...

Vedopattola - Si sente un poeta

Studente - Fattissimo...non può durare, che incubo!

Vedopattola - Fattissimo, non può durare!

Pompeo - Non durera.

(Fine scena III)

Illogica allegria

2009-06-08T09:15:00.008+02:00

(07.VI.2009)

(Clicca sulla foto per ingrandire)

Anch'essendo girasole sbagliato
cieco cercatore sempre rivolto
verso un orizzonte inesatto
mi sorprendo alle volte sorridere
come se anch'io potessi vivere
e non fosse solamente attesa
questa permanenza da pochi scatti.

Gli ultimi giorni di Pompeo - Scena II

2009-06-04T10:16:00.005+02:00

(Il testo segue la scena I
Piccola prefazione: penso di averci messo anche troppo a pubblicare questa seconda scena, ma questo è un lavoro che continuamente mi spaventa non appena provo ad avvicinarmici. Il testo qui pubblicato è tutto fuorchè che definitivo, ci sono idee che non mi convincono, ed altre, scartate, che tornano a convincermi. Chiunque di voi volesse aiutarmi con commenti e consigli sarà ben accetto a bordo.)

Personaggi: Pompeo, Vedopattola, Mallardo

Il Mallardo è seduto sul proscenio, entra Pompeo

Mallardo - Me ne sto assiso sui gradini d'una bicocca, con occhi da calo-calo.
Al Pompeo calato dalla macchina un cinquanta per cento d'interesse sfuma, ma l'altro mezzo comunque lo avvicina.

Pompeo - Ciao Mallardo, sentiamo

Mallardo - Da ieri alle due (quattordici) aspetto Mister X da borgo Y con la roba, nè mi posso smuovere per tema che giugna durante la ricerca.
E blablabla ti trovo bene, blablabla te che se n'artista, blablabla avresti dovuto vederlo (Pompeo fuma) e gli tira fuori na nerchia tanta blabla bla, sei un compagno, blablabla, n'amico, blablabla C'HAI MICA 'NO SCHIZZO?

Pompeo - (sorride) Cciao Mallà...

Mallardo - (sospira) Pompilo è in grado di cercare liberamente, è un trovatore lui, che prima o poi trova (sospira) Un cacciatore, un artista strafatto, un consumatore e non un pusher (sospira)

Pompeo - Mallà, smettila di sospirare che mi spettini! E se mi spettini finisce che m'incazzo, e se m'incazzo non posso fare i conti! Conti dei soldi, di quanti ne ho, di quanti posso averne, di quanti me ne servono, del credito che ho, del discrdito che ho, dei pusher che conosco, di quelli da cui posso o non posso andare. Di quanti cazzo di frappè mi servono per saziarmi!

Mallardo - Entra in un bar. A furia di frappè ed insalate di sistema lo stomaco.

Pompeo - Mentre piazza Verdi, un po' vuota, fa cagare, i piccioni scagazzano su quella cagate di sculture di Pomodoro. Molto diverso dalla notte, quando non ci sono.

Mallardo - (s'illumina) Volete sapè chi incontra Pompeo!? Lo volete sapè!? Ve lo dico!?

Pompeo - Nessuno

Mallardo - Infatti. Sono le quindici, chi cazzo vuoi incontrare?! Vede qualche Raffini, Dondini, Cannarella, Burattini, Buldrini, Renzini, ma niente di che.
Và lì vicino, ad un portoncino, piglia e bussa ad un campanello, e come chi s'attende risposta alza gli occhi verso...

Pompeo - ...quel cielo così bianco.

Mallardo - Nessuno risponde.
Pompilo elettrificato dalla prospettiva del calo s'affretta stavolta verso una casa amica, verso una vita smarrita che gli vuol bene.

Pompeo - Cenerentola vive in una stretta viuzza dove non si trova mai da parchèggià, ma stavolta, causa una Regata, manco ci si passa!

Mallardo - Sicchè non potendo retroandare e procedendo allo sfioro, Pompi con un cacciavite gli sfregia la fiancata!

Pompeo - SKREEEK!

(entra la Vedopattola)

Vedopattola - Demonio!

Pompeo - Cemerentola tiene sempre gli occhi bassi

Vedopattola - Bassissimi

Pompeo - E veste di nero, questa

Pompeo/Vedopattola - (insieme) Vedopattola

Pompeo - E' dolce come un mango

Vedopattola - Pulita, tenebrosa

Pompeo - Mai sfigosa! Che grinta in quelle frasi mozze!

Vedopattola - Che passione sonnolenta

Mallardo - Pompilo entra cum circustantia, che c'ha fretta!

Vedopattola - Siamo stati insieme a Venezia, noi due. Abbiamo fatto un sacco di chilometri, senza niente da aggiungere. Una volta, di passaggio da Forlì, era venuto a trovarmi alla fattoria dei miei

Pompeo - Gente simpatica

Vedopattola - Rimasto lì per la notte, nel lettone sconosciuto, i piedi di colla e le stesse mutande da una settiamana, la pelle tirata

Pompeo - E nemmeno un tavor

Vedopattola - Tenera e fumante una bella tazza di camomilla. (A Pompeo) Quella notte desiderasti tornare sano, avresti sopportato quest'ennesima rota, fino all'ultimo respiro, ma ce l'avresti fatta: ti saresti rimesso a fare esercizi. (Al pubblico) Si rivoltò, e rivoltò, e rivoltò nel letto, volto verso questa nuova prospettiva. All'alba gli uccelli lo finirono. Mise il naso fuori, tornò sul posto delle fragole. Niente mai gli era sembrato così specifico. (A Pompeo) Quanta te ne metto?

Pompeo - Fammi un cinquantino, per adesso

Mallardo - Si sdraia sul letto

La rete da letto usata nella prima scena si alza in posizione verticale di fronte al pubblico, al centro del palco, Pompeo è davanti ad esso, come se vi fosse steso e gli spettatori potessero guardarlo dall'alto

Vedopattola - Gli occhi chiusi, la sigaretta accesa

Pompeo - Il cervello a mille, sotto diversi strati strati di isolante.

La vedopattola sulla sinistra del proscenio sale su un cubo scuro, il Mallardo è sulla destra. Sale lentamente, durante il monologo di Pompeo, una musica potente da rave party. La Vedopattola la balla come una cubista, mentre pompeo si torcerà come incatenato alla rete.

Pompeo - (Salendo con la musica) Permanent, gomme, trincetti, cucitrice, forbici, cicche, filtrini, colle, stick, ritagli, matite, pastelli, pantone, pennarelli, inchiostri, rapidograph, gessetti, piattini, bicchiere, posacenere, cucchiai, accendini, mascherine, album, ciccioli di gomma, spiraline di legno, briciole, buste, occhiali, lampada, righe, righelli, squadre, compasso, valigetta...valigetta?

Tutti - PERCHE' IGORT HA LASCIATO QUI LA SUA VALIGETTA?

Mallardo - Dai da mangiare al coniglio Ciccio!

Vedopattola - Telefona a Tanki!

Mallardo - Telefona ad una persona che non c'è!

Vedopattola - Va al cesso!

Mallardo - Fa visita al giarbillo!

Vedopattola - Affacciati alla terrazza!

Mallardo - Il coniglio coniglia!

Vedopattola - Profumo di fiori nell'aria!

Mallardo - La via Emilia intrafficata!

Vedopattola - Lella dorme!

Mallardo - Lavarsi, cambiarsi, poi svegliare!

Vedopattola - Poi andare a scuola!

Stop della musica. Buio su Mallardo e Vedopattola, luce su Pompeo ancora sul letto. La musica risale di nuovo sulle parole di Pompeo, il ritmo è inizialmente rallentato, torna man mano a velocità normale quindi tende ad accellerare.

Pompeo - Lentamente, lentissimamente ruotano le adiacenze immediate, carte strappate, tavolo, un'intera oasi priva di peso (microcosmo azzurro intorno a me, tappeto volante ed io sopra). Lo sfondo si mette a girare, più veloce delle pareti, che trascinano con sè picoglass storti, tende, mobilio ed un macello di libri (Per un teatro povero? Da dove sbuca quello?). Fogli, forbici e scheletri (Ciao Lellaaaa!) mentre una schiuma colorata trascina gli oggetti più pesanti, che sbatacchiano contro le pareti. Un'onda tormentata s'infrange in un vortice sempre più veloce, sempre più veloce, sempre più muto...Non un battito di persiane, non un palpitare di vetri dalle finestre, indifferenti come VHS: cinema, bar, tetto, cinema, bar, tetto, tetto, tetto, vuoto!
Sempre più veloce, più veloceee, veloceeeee, ancora più concentrato!

Vedopattola - O' maltiempo dell'anema e' Pompeo ha formato un cono di memoria, un fuso di vita blu, disco di detriti rotanti, velocissimi nel sole delle grandi altezze

Mallardo - L'inizio cerca tra le mattonelle, come la lingua di un colibrì, quei significati, quel polline che sarà il suo prossimo DNA.

Vedopattola - Non se ne vede la fine, ma la lingua giunge all'inguine di Pompeo, gli fruga l'ombellico, arriva alla faccia, dolce come la punta di un sifone da crema che addosso gli scrive

Mallardo/Vedopattola - POMPEO, NATICA!

Pompeo - Sempre più blu, incandescente come il trapando d'un dentista, come la cappella di un ginecologo.
Una volta tra gli occhi, con spaventosa energia scava e mi cava dalla fronte un sanpietrino, che viene subito raccolto dallo gnomo delle coltri e lanciato contro quel pico pazzo, mentre nella spaccatura s'infila l'intero tornado, in ruggito di milioni di voci, milioni d'informazioni, milioni di sospiri.
Ed ognuno, prima di entrarmi nel cranio, prima di essere risucchiato, dice la sua:

La Vedopattola e Mallardo si voltano di scatto contro Pompeo, ad ogni battuta gli si avvicinano come se volessero aggredirlo. Pompeo si contorce come se aggredito lo fosse veramente.

Vedopattola - Quarantanove racconti

Mallardo - Figlio di Manuel

Vedopattola - Massimo Pagliaruolo

Mallardo - Non lo so!

Vedopattola - Ti amo!

Mallardo - Primo bacio!

Vedopattola - Dove?!

Mallardo - Perchè!?

Vedopattola - PING!

Mallardo - PANG!

Vedopattola - PAF!

Mallardo - LURSH!

Vedopattola/Mallardo - (Ruotano attorno a Pompeo) Shhhhhhh....lurghhhhh! Lurshhhh....shhhh!

Pompeo - (Alla battua la musica si interrompe bruscamente, il Mallardo e la Vedopattola si stoppano e assumono posizione neutra) L'ALEPH, L'ALEPH, L'ALEPH! E' LA FINE DI TUTTO, L'INIZIO DI UN NUOVO ORDINE, L'ORDINE DELLA PIZZA BIANCA! (crolla al suolo)

Vedopattola - Con un "PAF" torna al suo posto il sampietrino, Pompeo crolla, tiene gli occhi chiusi e piange, piange, piange...

Mallardo - Il turbine ha spazzato via le nubi sulla città, ne ha ripulite le strade e le case

Vedopattola - Il telefono, troppo atroce, non ha neppure squillato. Il sangue sta arrivolando al lenzuolo

Fine della seconda scena

COntinua nella scena terza

In bilico

2009-06-02T15:36:00.004+02:00

Goccia rossa di pioggia aggrappata
in un grido alla propria nuvola
rifiuta di precipitare al suolo
chiede di sola aria una vita.
Proiettile gelido raggio muto
trafiggela prima di un sospiro
Mentre il tempo sfugge tra le dita
il cuore sorride ormai arreso
e rallenta, ed arresta la corsa
E' un triste precipitare muto
un incredulo schiantarsi di ossa.

(30.V.2009)

Gratias a la vida

2009-05-25T23:54:00.003+02:00

Fortuna che ho occhi per piangere
chè deflagrerebbe questa marea
sotterranea che ancora mi travolge

Fortuna che ho labbra da baciare
che dolci mi raccolgono l'anima
quando vorrebbe fuggire lontano

Gratias a la vida
chi me ha dato tanto

Instabilità

2009-05-10T19:58:00.004+02:00

Tutto trema vacilla forse crolla
ombre vapori crepe nel mio dentro
frammenti rovine pezzi d'un puzzle
che ricombina sempre i tasselli.
Perchè dentro di me c'è sempre mare
incerto su che lidi inondare
c'è un monte che frana e si squote
senza saper prendere una forma.
Per sopravvivere a questa marea
salto il baratro verso l'esterno
ma il fuori cede in ogni parte
ed ogni passo diventa un crollo.
Regna la Divina Instabilità
Vorrei anch'io limoni da mordere
mille deserti dall'aria di vetro
muraglie con sopra cocci aguzzi
contro le quali schiantarsi con forza
per credere almeno nel dolore
per aver fiducia in una certezza.
Ma la fede non fa per il presente
Oggi si creda nel poter cadere
e si speri nel restare in piedi.

Sprazzo di prosa da uno spunto di Pazienza

2009-04-30T13:21:00.006+02:00

Sdraiato. Sdraiato me ne devo stare, così come adesso. Apatico e asettico. Quanto vorrei essere ascetico! con un mozzicone che arde già più di me da un lato, ed un bicchiere più che mezzo vuoto dall'altro.
Impossibile parlare, le mascelle collose restano serrate ed insecchite. Mi limito ad un lieve, lungo, baritonale rantono di sconforto.
Impossibile anche pensare, le cervella eseguono una fittizia scansione antivirus, il ciclo di sistema è lento, e non ho più ram disponibile neanche per un sillogismo.
Socchiudo gl'occhi, spengo lo schermo, tanto per risparmiare ulteriore batteria, ed immagino. Un'intera vita che potrei vivere se solo mi alzassi: godendone come un voyeur vigliacco vedo premi nobel danzarmi in fronte, scrosci di applausi riempirmi i polmoni fino quasi a soffocarmi, catene di successi, e di complimenti, e di luci della ribalta, e di figli. Mi immagino vivere senza muovere un muscolo, stupendomi di quanto posso essere bravo a convincermi delle mie stesse idiozie, di quanto potrei essere bravo a convincerne chiunque, se solo mi alzassi. Sorrido facendo regia della mia vita, senza che ci sia nessun attore a rappresentarla, ma solo qualche fugace comparsa. La soddisfazione di regnare su un Olimpo mai nato.
Il mozzicone è spento, nell'aria odore di filtro bruciato e tra le dita un dolce, rassicurante, calore non umano. Impossibile allungare un braccio per prendere un altra sigaretta, il disuso porta i circuiti al malfunzionamento, e la manutenzione richeiderebbe troppo sforzo.
Mi giro su un fianco e piango, godendomi lo standbye.

Un fiore

2009-04-26T17:03:00.003+02:00

Groviglio di rovi irti di spine
in una palude triste di fango.
Immobile deserto dell'anima
senza un cielo per creare stelle.

Solo un fiore in questo silenzio
stupito dalla vita impaurito
colorato di amore neonato
fragile vibrante di dolce forza.

Pezzi

2009-04-20T21:21:00.006+02:00

Come un boccale precipitato
tra schegge di vetro, schizzi di sangue
ilarità, sgomento, rabbia, buio
questa vita la voglio frantumata.
Cocci di me sparsi su marmo bianco
inavvertitamente calpestati
volontariamente gettati via.
Fatta a pezzi come carne di scarto
Nel macello dove tutti ridono
ecco il bue incommestibile!
Io la voglio spezzata questa vita
come un pistone malfunzionante
tra mille ingranaggi incoscienti.
Interrotta come fosse poema
incopiuto

_____________________

Potete ascoltare il testo qui

Fuori la terra trema, e dentro tutto tace

2009-04-13T19:56:00.004+02:00

Il sasso è caduto nell'acqua
ed il fiume continua a scorrere.
Inonda campi di fiori avidi
volti ad un sole d'indifferenza

Fuori la terra trema
e dentro tutto tace

Resta morta ora la terra bruna
e sotto la terra la carne muta
satura di grido e di miseria
carne incredula, carne perduta

Fuori la terra trema
e dentro tutto tace

Piango un terremoto personale
dove crollavano pezzi di vita
senza nessun fragore o lacrima.
Piango il mio intimo terremoto.

Fuori la terra trema
e dentro tutto tace

Verrà la pioggia e bagnerà tutto.

Daltonismi

2009-03-30T00:04:00.003+02:00

Sempre troppo cieco per conoscere
tutte le vostre mille gradazioni,
continuando a distinguere tutte
le sfumature dei miei mille grigi

un festone senza nessun colore
il bacio in un paese di guerra
un ! dopo troppitanti ...

Deserto

2009-03-21T00:36:00.002+01:00

Oggi non è già più oggi, ma domani
come ieri sono ancora solo
E' dentro di me il vero deserto
Quanto spazio per una tomba sola

Quello che deve restare

2009-03-16T10:57:00.004+01:00

Per Ilaria

Se il sole dovesse tramontare
sulla strada che percorreremo
lasciandosi sedurre dalla notte
fa che io dia fuoco alla mia carne
per farti luce lungo il cammino
e quand'anche la carne fosse arsa
e le fiamme divorino l'anima
lascia che si consumi anche quella
perchè anche un mozzicone di me
con le ultime misere scintille
ti convinca d'un mondo meno buio.

E quando tutto sarà ormai spento
raccogli la terra e la cenere
e lanciale a cullarsi col vento
poi, ascoltando i loro sussurri
cantaci una canzone d'amore.

Fumo

2009-03-10T21:10:00.003+01:00

A volte ti invidio fumo denso
profumato di tabacco bruciato
incapace ad essere carne
non sguazzi in questo fango di terra
non ti sporchi d'immondizia umana.
Se fossi volatile come te io
fuggirei talvolta così lontano
da non sentire lo strazio del cuore
che batte freme strappa grida scoppia.
Ma voluttabile non sarò mai io
incrostato alla mia stessa pelle
affogato nelle stesse lacrime
innamorato di ogni respiro.

Gli ultimi giorni di Pompeo - Scena I

2009-03-08T14:34:00.003+01:00

Pompeo al centro della scena è buttato seminudo su una rete da letto spoglia, appoggiata per terra. Dorme.
Probabilmente partirà una musica.
La Vedopattola entra da sinistra, completamente avvolta da diversi veli neri, che le coprono anche il volto. I suoi movimenti sono irreali, disumani, astratti: si alternano passi a paue ed a gesti che ricordano una lamentazione funebre, un grido muto, un segno della croce. Si avvicina a Pompeo, chinandosi sul materasso gli carezza una spalla, dopodichè si muove verso il poscenio, sulla sinistra. Continuando i movimenti, ma andando a smorzarli, si toglie i veli e li lascia cadere in terra, finoa che il viso non è scoperto.

Vedopattola - Pompeo si alza di boto, che di sogni ne ha sognati pur troppi, e adesso ha da cancellarne ogni traccia. Come mondare la strada dopo il mercate rionale, gettando via i frutti smarci.

(Pompeo inizia a svegliarsi)

Con soddisfazione prepara la prima pera della giornata, nel modo che più lo aggrada, avendo già l'occorrente apparecchiato di fianco al letto.
Ultime notizie RAI al telefono: il mondo gli pare del tutto esaurito, in un ennesimo risucchio dello stantuffo.

Pompeo - La vita è breve, l'uomo è cacciatore, e saremo per troppo tempo morti.

Vedopattola - Rimanendo sull'ultimo pensiero in forzosa meditazione per la durata di diverse eco. Squilla il telefono

Pompeo - Pronto

Vedopattola - Contento di trovarlo sveglio ed in casa Enea gli annuncia la scoperta di una...

Pompeo - Stupenda armatura da samurai. Souvenir di un carabinere di stanza a a Shangai. Solo seicentomila. Se mi interessa. Se mi muovo.

Vedopattola - Quando infine è desto si decide a darsi una sgrassata, optando di partire dai capelli, che sembrano i più bisognosi.

Pompeo iandrà a sedersi sulla destra del proscenio. Intanto la Vedopattola si rimette uno dei veli, a coprire la testa ma non il volto, e raggiunto Pompeo gli laverà i capelli, quindi scenderà lungo le spalle fino ai piedi, come una Maddalena. Canterà una melodia a bocca chiusa, lenta triste.
A questa melodia dalla quinta sinistra si sovrapporrà la voce degli Occhiali, che canteranno le stesse note ma esagerandole, storpiandole e ridicolizzandole. Entrati in scena gli Occhiali canteranno a squarcia gola ripetendo le sillabe Pom Pi, a questo punto la Vedopattola uscirà.
I movimenti degli occhiali saranno spigolosi e buffi. Saranno anche loro vestiti compeltamente in nero, attillati, con tanto di guanti, berretto a cuffia e occhiali.

Occhiali - Pooom....Pi! Popoooom....pi! Popopoooooooom.....piiii! Già tempo di uscire, pooompii...La caccia reclama il Pompi! Popooooo...che alla prospettiva d'un calo si lecca tutti i labbri come un felino divertito. Calo? Calo! Perchè? Perchè gli finita la robba! Pooompiii!
Eccolo già fuori il nostro eroino! Saltella! Saltella tong, tong! Saltella come un coglione, perchè s'è lavato i capelli!
Noi occhiali gli saltiamo indosso, a coprirgli gli oci!
Quasi quasi mi faccio uno shampoooo!

(Gli Occhiali saltano in groppa a Pompeo coprendogli gli occhi con le mani. I due si muovono nello spazio saltellando e cantando)

Pompeo e Occhiali - Schiuma, soffice, morbida, bianca, lieve lieve sembra panna sembra neve!

Occhiali - La schiuma è una cosa sacra, è una cascata di latte che assopisce questa smania tipica italiana. E' una cosa sacra, come gli occhiali!
(Smette di cantare)
Saltella! Saltella tong tong! Saltella a tal punto che noi occhiali gli si cade..WAP! FIUUU... (gli Occhiali si staccano da Pomepo e cadono) ...CRASH!

Pompeo - Puttana eva!

(Gli occhiali rimangono immobili al suolo)

Occhiali - Argh...si era occhiali da poco noi. Da vista, ma con le lenti nire, così nire che a John Belushi saremmo piaciuti un sacco.
Si era occhiali da poco, è vero, ma gli si voleva bene al Pompi. Lo si schermava con cura, con affetto persino, dagli sguardi di tigre che volevanno trafiggere gli oci suoi.
Si era occhiali da poco, e adesso si sta qui in terra tutti sfragati, ad agonizzare.
Pompi...Pompi? Ma che fai...

Pompeo - E porca puttana porca...

Occhiali - Pompi? Non ci raccogli neanche? Pompi? Non ci rimetti sul cruscotto dell'Alfa? Che insieme alla spada tutta usata facevamo un figurone...

Pompeo - Fanculo...

Occhiali - Pompi...manco ci guarda. La caccia reclama il Pompi, il Pompi risponde. Pompi aspetta, guardalo ora...

(Pompeo si ferma, alza lo sguardo)

Guardalo ora che noi non ti proteggiamo. Guardalo e dicci se ti fa paura...

Pompeo - ...quel cielo così bianco.

(Buio)

Da qui segue la scena II

Vivere, sognare, fiorire

2009-03-02T11:11:00.004+01:00

La mia carne voglio sia una strada
dove ogni incontro lascia segno
ed il mio personale orizzonte
non si scherma di muri monti colli.
Su questa strada noi cammineremo
e ti sussurrerò il nome segreto
di ogni ciottolo, di ogni foglia
e saprò mostrarti fiori tremendi
la cui bellezza non si può sognare.
Scoprirai che ogni loro petalo
un giorno fu lacrima, oppure bacio
lo stelo fu un grido di paura
le radici un sospiro notturno
ed i colori furono dipinti
da sguardi d'amore, da gesti d'ira.
Ogni solo pulviscolo di vita
è vita, degna d'essere vissuta.
Guarda la lama che ti ha ferito
come l'aratro che solca il campo
e sarai il tuo giardino fiorito.

Tempesta

2009-02-27T11:22:00.002+01:00

Finalmente!

Era da parecchio tempo, prenditori e prenditrici, ch'io sperava di mostrarve ciò che adesso mi appresto a mostrare. In lo fondo del bloggo mio potria infatti trovare una lanterna magica, objecto diabolico ma sorprendente, che proietta into lo schermo vostro lo inizio di un fumetto mio.

Già da soli, senza aver cognizione alcuna di fumetto o d'arte o di scarabocchio, v'accorgerete che non è uno gran prodotto, ma bensì uno scarocchio che se il Vate Pazienza lo vedesse dallo disgusto sopra ci svomitasse.

Ma d'altronde fumettaro non son! Non sape disegnar! solo immaginare con subline immaginazione quello che vorria disegnar e che poi a disegnar non riesco. Ma fortunosamente di questo problema mi son sempre preoccupato o prima o dopo il disegno, mai durante, sì che anche se il risultato mi scontentava io potria andar avanti a disegnare.

Ovviamente l'opera non è finita! Siamo solo alla tabula terza, e la quarta è già in arrivo. Ma i tempi miei di produzioni son più apocalittici che biblici, quindi non potria dire quando vedrete nuove tempeste su questo bloggo od in altro luogo.

Ciò detto, buona lettura,
l'Autoro.

Il luogo Padre

2009-02-14T15:23:00.001+01:00

Dove un nome non è più un nome,

non solo più una parola detta

ma un luogo d'incontro dell'anima

del quale l'anima sa ubriacarsi

sperdendosi più che dentro la selva.

Quel luogo ora io lo chiamo Padre.

Sogno. Un giorno poterti incontrare

per donarti tutto ciò che meriti,

ciò che Crudeletempo ha negato.

E per ricevere le tue carezze

che ti sono rimaste sulle mani

un attimo prima di partire via.

Padre. Pater. Pitar. Papà! Ti cerco.

Perchè vorrei riconoscermi in te.

Conoscermi dentro i tuoi affetti

riconoscendoti in ogni passo

quando i miei seguirebbero i tuoi.

Padre dove sei?

Padre cosa lasci indietro per me?

Nasconderò ogni lacrima scura

dentro un catino di finte risa

per non piangere più in nessun luogo

che non sia il tuo odore paterno.

Piasemi

2009-02-07T15:37:00.003+01:00

Toje labbra tue de ti me piasono

ca piaseria mi de strocchiarle tutte

e strocchiate colle dita, vasarle

ma vasarle di vasi pici pici

come 'zelletti su d'una gronda.

Y poi alzando d'un poco gli oci

me trovo a vardare gli oci tui

e mi sperdoci como in uno laco

uno laco virde y fondo fondo

con due sassoli niri sullo sfondo.

Uno laco fondo ei sassi niri.

Piasomi e nutromi gli oci tui

ca di cotalo tanto nutrimento

mi me son 'oggioggi innamorado

e potria no non più farne a meno

come dell'aria e dell'agua fresca.

Un solo muscolo cocciuto

2009-01-29T19:20:00.002+01:00

Il mio corpo? Solo una scatola.

Inutile triste contenitore

d'un grande oceano d'inutilità

dove onde biancastre s'infrangono

contro vetri rotti da tradimenti.

Non sono scolpito di marmi scuri.

La mia materia è flebilemolle

come umida argilla bagnata

debole come carne troppo vecchia,

eppure tra le mille forme maldestre

un solo raro splendido muscolo

germoglia come fiore rigoglioso.

Quel muscolo pulsante e tenace

e forte e caparbio e cocciuto

che vibra in questo petto mediocre

e che Tu ogni giorno alleni

sfiorandolo coi tuoi affetti dolci

e coi tuoi sguardi indecifrabili

e col tuo amore sempre stupito.

Questa Malinconia

2009-01-24T14:16:00.003+01:00

E' questa maledetta malinconia

che stringe il cuore, strappa i nervi,

che respira del mio stesso respiro,

che guarda attraverso il mio sguardo.

Questa bella malinconia puttana

che sempre mi culla, spesso m'abbraccia,

che mi accompagna ovunque vada,

che unica non mi abbandona mai.

Questa malinconia dagl'occhi Verdi.

Che c'è sempre quando ne ho bisogno.

Che ride quando non ne ho bisogno.

Che sa che sempre ne avrò bisogno.

Questa mia dolce cara Malinconia,

che solo la Tua pelle sa mandar via

sciogliendola come sale bagnato

sotto un diluvio caldo di vita.

How far can you fly?

2009-01-21T22:55:00.007+01:00

Dedicata con lacrime a qualcuno che ha temuto la follia che sentiva germogliare dentro sè, preferendo piuttosto morire che diventare burattino nelle sue mani. Dedicata con incredibile comprensione e un po' di commozione a Luca Flores

Quanto lontano stai volando ora

tu ch'a follia non cedesti il passo,

ch'hai abbracciato buio freddo scarno

prima che il buffone di te stesso

bussasse troppo forte alla porta?

Quanti tasti ha ora il tuo piano

dove le note non sono più sette

ma tante quante sospiri pensosi?

Quale altra musica regalerai

a noi amati e mai conosciuti?

Più di qualsiasi splendida armonia

mi manca il suono della tua voce

che non ho mai potuto incontrare,

e le tue paure di ogni giorno,

e la muta fraterna comprensione

con cui accoglieresti i miei sguardi.

Pompeo, Occhiali

2009-01-15T14:04:00.003+01:00

> continua da qui

(...)

Pompeo si alza e si prepara.

Entrano gli Occhiali, l'attore è vestito di nero, abbigliamento attillato completo di guanti e magari berretto a cuffia, si muove in maniera disumana, scomposta, scattosa.

Occhiali - Ma da qua es già tempo de uscire! La caccia reclama Pompeo, ch'alla prospettiva d'un calo calo si lecca tutti i labbri come un felino divertito. Noi occhiali gli si salta indosso, a coprir gli oci niri

Gli occhiali salgono in spalla a Pompeo, coprendogli gli occhi con le mani. Pompeo si muove a destra e a manca nello spazio, saltellando, è piuttosto ridicolo, da effettivamente l'impressione di vederci poco o nulla.

Saltella. Saltella proprio come uno stronzolo. Saltella pasque c'ha i capelli ancora bagnati, che ricadono ricoprendo fronte e oci. Saltella a tal punto che noi occhiali gli si cade. WAP, FIUUUUUU....CRASH!

Gli occhiali si staccano a Pompeo e crollano al suolo, rimanendo immobili.

Si era occhiali da poco noi, di quelli spessi e niri niri, ch'a John Belushi si sarebbe piaciuti tantissimo. Si era occhiali da poco èvvero, ma gli si voleva bene al Pompi di cui sopra, lo si schermava spesso e con cura, ca nessuno potesse leggergli gli sguardi suoi di lui. Si era occhiali da poco, ed ora si sta 'n terra tutti sfragati, ad agonizzare.

Pompi? Pompi il cheffai? Non ci raccogli nemanco? Non ci rimetti sul cruscotto dell'Alfa scassonata, infianco alla spada usata che sempre sfoggi, che insieme si faceva un figurone?

Pompi!? Pooompii?!?! Il manco ci varda...la caccia reclama il Pompi, el Pompi risponde...

Pompeo, inizio?

2009-01-12T19:30:00.003+01:00

La scena è spoglia, un fascio stretto e circolare illumina il centro dello spazio dove gettato a terra vi è un letto composto solo d'un materasso e lenzuola disordinate. Di fianco al letto una cassa con sopra vari oggetti: un telefono, una bottiglia di whisky semivuota nonchè tutto l'occorrente per preparare iniezioni d'eroina, droghe, cucchiaio, accendino, mezzo limone, un bicchiere con dell'acqua. Pompeo dorme seminudo, in modo disordinato ma senza nessun movimento.

Poco più avanti un fascio verde illumina da sola la Vedopattola, vestita d'un nero triste e leggermente trasandato, che volta le spalle al letto e si rivolge al pubblico.

Vedopattola - Pompeo s'alza de boto, che di sogni n'ha sognati pur troppi, e adesso c'ha da canzellare ogni trazza, par un po' come mondare una strada dopo 'l mercato rionale, cogliendo e gettando dallo sfalto i frutti smarci invenduti.

Con certa soddisfazio prepara la prima pera della iornata, nel modo che più lo aggrada, avendo già ogni occorrente apparecchiato infianco al letto la sera pria.

La Vedopattola si volta lentamente a guardare Pompeo, che per un momento ricambia lo sguardo e quindi riprende in silenzio la preparazione. Fattasi la prima pera si ristende sul letto, la Vedopattola torna a voltarsi e ricomincia a parlare.

Ultime notizie RAI au telefon, il mondo gli pare del tutto esaurito, vi pensa sorridendo raccuorato. Ed ecco veloce un conzetto gli si forma nella mens, s'alza per declamarlo alle lenzuola sudate...

Pompeo - La vita è breve, l'uomo è cacciatore, e saremo per troppo tempo morti.

Vedopattola - ...rimanendo sull'ultima frase in forzosa meditazio per la durata di diverse echoes. Cheffare d'altro di quella mattinata? Gli squilla il telefono tot volte, offrendogli un menù precotto di conversazioni a monosillabi disinteressati. Quando infin è desto si decide a darsi una globale sgrassata, optando di partire dalli capelli, che paiono i più bisognosi.

(...)

La vita è il sogno

2009-01-12T19:04:00.004+01:00

Non c'è abbastanza creta nei sogni

per modellare questo spettacolo,

una bellezza così folgorante

ch'ero incapace d'immaginarla.

Irrealtà divenuta tangibile.

Ora ne sfioro i colori vivi,

e lo stupore ricco d'un bambino

è diventato l'aria che respiro.

Voglio imparare a chiamare Casa

2009-01-11T22:27:00.004+01:00

Voglio imparare a chiamare Casa

l'attimo sospirato e segreto

nel quale lento un bacio si posa

sulle tue bianche pianure umide.

Sciogliere i freddi di ogni giorno

riconoscendo tra mille il fuoco

del tuo respiro di donna ferita.

Barattare anche ogni briciola

di intelletto pensiero o senno

per perdermi ancora una volta

nella rapsodia del tuo odore.

Dove le mani tracceranno strade,

lastricate di brividi voluti,

tra le dune calde della tua schiena

lì voglio fermarmi a riposare,

sussurrandoti parole maldestre

ma sincere come aranci caldi.

E abituarti alla bellezza

innata di una mano sul volto,

volarti con uno stormo di baci

fino al limite di un orizzonte

ignoto, insperato, desiderato

dove una rosa, è una Rosa,

incapace di essere null'altro.

(08.I.09 - 11.1.09)

Di tutto ciò che amo

2009-01-06T13:47:00.002+01:00

Innamorato del solo frammento

inarrivabile di un mosaico

violentato dal buio delle notti,

ne cerco ogni tassello perduto

immerso in scure torbide acque.

Ogni buio mi penetra il cuore,

ogni lebbra mi infetta il sangue,

tagliole irte sotto piedi nudi,

ceppi spinati intorno ai polsi.

Ma saprò sopportare ogni dardo

perchè amo ogni centimetro tuo.

Di te amo i tratti disegnati

dalle mani crudeli della vita,

amo i fili di seta tessuti

nell'intimità dei tuoi sogni muti,

amo le linee di creta plasmate

dalla calda speranza che emani.

Amo le lacrime che non piangerai.

Amo ogni notte che non dormirai.

Amo ogni bacio che non mi darai.

Lungo la strada

2008-12-31T18:42:00.004+01:00

Vorrei conoscere la storia di ognuno
di questi abeti così pazienti,
imparare il nome di ogni pietra,
far l'amore con tutti questi fiori.
Frequentare questa realtà di terra
umida e di neve or caduta
come fosse un incontro fraterno,
una corrispondenza ritrovata.
Giaciamo s'un prato, quando spontaneo
il nostro corpo vi getta radici
che calde penetrano il terreno,
lo sentono nei suoi muschi nascosti
e nella sua intima maternità.
La carne si scopre scrigno del sangue,
il sangue diventa linfa del sogno.
Dove un viaggio del cuore diviene
sudato come la scalata della
montagna sacra, quando ogni passo
è un atletica di emozioni,
lì non chiedere più significati
al cielo disegnato dagl'uomini,
alle loro filosofie di pezza,
alla loro psicologia vuota.
Non corteggiare la vita, amala!

Addio maestro Pinter

2008-12-29T16:07:00.005+01:00

Cinque giorni fa moriva a settantotto anni a Londra Harold Pinter.

Cosa ricordare di lui? Ricordo il primo incontro, preparavo un provino e come al solito non sapevo dove sbattere la testa col testo. Mi venne suggerito allora questo inarrivabile colosso, ed io mi gettai a capofitto nei suoi inchiostri leggendo Tutto il teatro (da qualche parte dovevo pur iniziare no?). Dopo il Calapranzi inciampai nel male, presentato come un piatto da fast food, de Il bicchiere della staffa. Fu straziante, decisi di preparare il monologo iniziale. Sorrido ripensandoci perchè mi rendo conto che era assolutamente al di fuori della mia portata.

Passò del tempo, e ritrovai Mr Pinter in un testo ancora più agghiacciante, che mi fece quasi piangere anche solo venendo letto. Il testo erano le parole di Aston, da Il Custode:

ASTON - Io andavo sempre lì. Oh, anni fa. Poi smisi di andarci. Mi piaceva quel posto. Ero sempre lì, in quel posto. Prima che partissi. Proprio prima. Credo che... quel posto, abbia a che fare con la mia partenza. Erano tutti vecchi... più vecchi di me. Ma ascoltavano sempre quando parlavo. Credevo... che capissero ciò che dicevo. Io parlavo. Parlavo troppo. Ecco l'errore. In fabbrica lo stesso. Se si lavorava io parlavo, se non si lavorava io parlavo lo stesso. E quelli, tutti quelli lì, stavano a sentire quanto dicevo. Tutto andava bene. Il guaio era che io avevo delle allucinazioni. Non vere allucinazioni, erano... io mi sentivo dentro di poter vedere... chiarissimo... tutto vedevo... tutto chiaro... silenzioso... quieto e chiaro... tutto questo... tranquillissimo... ma, forse mi sbagliavo. Comunque qualcuno deve aver detto qualcosa. Io non ne ho saputo nulla. Qualcuno deve aver detto una bugia. E... questa bugia ha fatto il giro. Io mi accorgevo che la gente diventava strana. In quel bar. In fabbrica. Non capivo. Poi un giorno mi portarono in un ospedale, un po' fuori. Mi... portarono li. Io non volevo. Comunque... ho provato a venir via più di una volta. Ma... non era facile. Mi hanno fatto delle domande in quel posto. Mi hanno messo dentro e mi hanno fatto ogni genere di domande. Bene, io ho detto... quando volevano saperlo... quali erano i miei pensieri... Hmmmnn. Poi un giorno... un tale, questo tale... dottore suppongo... primario... una persona... importante... forse no. Mi ha chiamato da lui. Ha detto... mi ha detto, che avevo qualcosa. Ha detto che avevano finito le analisi. Questo ha detto. Mi ha fatto vedere un mucchio di carte, ha detto che avevo qualcosa, dei disturbi. Ha detto... proprio cosi. Tu hai... delle allucinazioni. Questi sono i tuoi disturbi. Abbiamo deciso, ha detto, nel tuo interesse, c'è solo una cosa da fare. Dobbiamo farti... una cosa al cervello. Ha detto... se non te la facciamo dovrai rimanere qui per sempre, ma se te la facciamo ti restano delle possibilità. Potrai uscire di qui, ha detto, e vivere come gli altri. Cosa volete farci al mio cervello, ho detto, ma lui ha solo ripetuto quello già detto. Bene, io non ero pazzo. Sapevo di essere minorenne. Sapevo che non poteva farmi nulla senza permesso. Sapevo che doveva avere il permesso di mia madre. Allora io le scrissi e le raccontai cosa cercavano di farmi. Ma lei firmò, vedi, la richiesta dandogli il permesso. Lo so perché mi fece vedere la sua firma quando ho protestato. Bene, quella notte, ho cercato di scappare quella notte. Stetti per cinque ore a segare una sbarra della finestra in corsia. Al buio completo. Ogni mezz'ora passavano con la pila fra i letti. Avevo calcolato bene il tempo. Quando ce l'avevo quasi fatta, uno... lui ha avuto un attacco, lì vicino a me. Comunque mi presero. Una settimana dopo vennero per farci quella cosa al cervello. In quella corsia dovevano farcela a tutti. E cominciarono, uno per volta. Uno per notte. Io ero tra gli ultimi. E vidi benissimo quello che facevano agli altri. Arrivavano con queste... non so cosa.., come delle grosse pinze, coi fili attaccati, i fili attaccati a un congegno. Elettrico. Tenevano uno immobile, e questo primario... il dottore primario, gli piazzava le pinze, qualcosa di simile ad una cuffia, le piazzava ai due lati del cranio. Uno si occupava del congegno, e quello... l'altro lo faceva andare e il primario piazzava le pinze e le premeva ai lati del cranio. Poi le staccava. Coprivano l'uomo con... lo coprivano tutto, lo lasciavano lì un bel po'. Alcuni si ribellavano, ma la maggior parte si lasciava fare. Rimanevano stesi... Bene, arrivarono anche a me e la notte che vennero saltai su e mi misi contro il muro. Mi dissero di tornare a letto, e io sapevo che avevano bisogno che io stessi a letto, perché se me lo avessero fatto in piedi, potevano rompermi la spina dorsale. Rimasi in piedi, e due di loro allora vennero verso di me, bene, io ero giovane allora, più forte, proprio forte, uno lo stesi e presi l'altro per la gola, allora di colpo il primario mi pose le pinze sul cranio e io sapevo che non avrebbe dovuto farlo mentre ero in piedi. Ecco perché io... comunque lo fece. Così potei venir fuori. Venni fuori da quel posto... ma non potevo camminare. Non credo che la mia spina dorsale si fosse rotta. Quella era a posto. Il guaio era... i miei pensieri... uuuuhh... non riuscivo... a metterli insieme... non del tutto. Il guaio era, che non sentivo quello che la gente diceva. Non potevo voltarmi né a destra né a sinistra, dovevo guardare sempre avanti, perché, se piegavo la testa... non riuscivo a tenerla... dritta. E poi c'erano quelle emicranie. Stavo seduto in camera mia. Allora vivevo con mia madre. E mio fratello. Lui era più giovane di me. Così misi tutto a posto, in ordine, nella mia stanza, tutto quello che era mio. ma non morii. Il fatto è che sarei dovuto morire, proprio morire. Ora sto molto meglio. Ma non parlo più con la gente. Sto lontano da posti come quel bar. Non c'entro più. Spesso mi è venuta voglia di tornarci per scoprire... chi è stato a farmi questo. Ma ho da fare qualcosa prima. Devo costruirmi quella tettoia, là fuori, in giardino.

Sipario.

Pinter sembra inrecitabile. Bisogna solo "dirlo", tutto quello che serve ce lo ha già messo lui...e allora ti chiedi tu come attore che ci stai a fare? Eppure no, eppure servi, ma servi Tu, sincero come non mai, per poter reggere quelle prole senza farle risultare fredde, banali ed inutili.

Un altro grandissimo se ne va,
e chi resta, resta vicino alle lapidi.
Addio maestro Pinter, grazie di tutto.

Il sogno

2008-12-29T11:07:00.004+01:00

dedicato a Charles Baudelaire

Vedo schiere di luci abbaglianti
disegnare costellazioni vaghe,
futuri incerti come tessere
traballanti del mio stesso domino.

E' un tempio di mosaici il sogno
dove tasselli inarrivabili
compongono alle volte visioni
di giardini sublimi e lontani.
Lo attraverso con gli occhi dischiusi
fuggendo il piangere quotidiano,
cerco riparo tra i suoi simboli
che restano muti, indifferenti.

E' uno specchio il sogno, privo di
risposte, vuoto di significati.
Vi si riflette vivo il poeta
ed in esso riconosce se stesso.
Lo colora, lo coltiva, lo canta.
Si colora, si coltiva, si canta
ogni momento, sognando mosaici.

Pianto

2008-12-29T10:47:00.001+01:00

ho pianto lacrime di rabbia cieca
ho pianto lacrime di impotenza
ho pianto lacrime per sentimenti

ho pianto lacrime per tutti
e ora non ne ho più per me

vorrei che una droga mi rendesse
vuoto
...
...

Nunc est vivendum

2008-12-17T07:52:00.005+01:00

Dove una vecchia ragazza bianca

diviene, nel suo corpo di metallo,

casa segreta, testimone muta,

lì sfuma l'orizzonte della realtà

per congiungersi con quello del sogno.

E Paura cede muta il passo

a neonata e stupita Speranza.

E Morte s'inginocchia impotente

di fronte ad un respiro di Vita.

I colori falsi scivolano via

mostrando un volto vero di donna.

che nessun muro, nessun velo copre.

Nunc est vivendum! Da ora vivremo,

non più al futuro, ma in questo Qui.

Se l'uomo non fosse fatto per volare

2008-12-16T08:08:00.006+01:00

Se l'uomo non fosse fatto per volare

perchè avrebbe vita il poeta?

Se l'uomo non fosse fatto per volare

non avrebbero ali gli amanti.

Non siamo forse albatri perfetti

che precipitando in un baratro

buio come un fiore calpestato

fendono aria e venti ostili

solo per cavalcare nuovi sogni?

Se non volete vedere le vostre,

allora strappate le mie di ali,

uccidete questo volo subllime

e negate tutto quello che siamo.

Siate solo carne! Solo plastica!

Ma in ogni sguardo che vibra vita

non cesserà mai il sogno di cieli

infiniti, d'amori respirati.

Una nuova lingua

2008-12-14T09:18:00.006+01:00

Sogno un linguaggio senza parole,

un comunicare privo di gesti,

una lettera non sporca d'inchiostro.

Siano i corpi araldi muti

d'un oceano di baci e sogni

germogliati dentro la fibra viva.

E madama Emozione parlerà

da sola, sciogliendo tutti i sensi,

portando luci e note ovunque.

E Amore getterà le radici

nella terra materna e umida

d'un incantato giardino umano.

Quando le anime s'abbracceranno

senza falsi inchini e galatei,

riconoscendo se stesse nell'altra.

Ricerca. Di già? Sì, di gia...

2008-12-12T08:57:00.003+01:00

Nella scorsa puntata s'è parlato dell'importanza del porsi la domanda e dell'assoluta necessità per essere sinceri con se stessi e con la propria arte, di continuare a porsela all'infinito trovando nuove risposte. Questo bisogno deve essere spontaneo ed irrefrenabile, perchè nel momento in cui non è tale, nel momento in cui si ripone la sete della propria anima in un cassetto naftalinizzato, si muore della peggiore delle morti, abdicando la propria esistenza emotiva e spirituale e mantenendo quella mentale e plastificata.

Ce ne tanta di gente oggi che parla di teatro e per alcuni di loro non basterebbe la lenguada bonifacesca come punizione per l'utilizzo scellerato che fanno del nome di quest'arte. So perfettamente di non essere niente, nulla, nessuno per giudicare, ed è proprio per questo che posso permettermi di farlo.

Abbiamo Signoriregisti ai quali tempo fa è stato offerto un piedistallo in polietilene lucidato, con cromature fatte in acciaieria. Essi vi si sono piazzati sopra con la rapidità di un balzo felino e hanno iniziato una neppur tanto lenta pietrificazione. Se volete cercarli oggi non abbiate timore, sono ancora lì, grassi e disumani, imbevuti di loro stessi e della banalità delle loro parole, vestiti di banconote e onorificenze di cartone.

Abbiamo poi Signoriattori che vivono nell'Ade: che sono già divenuti, pur parendo medicamente in vita, gli spettri di se stessi. Vivono del loro nome e della propria gloria, continuano a riproporre le scene di una vecchia danza mentre un pubblico di spettri ancor più spettrosi di loro batte le mani e le dentiere con forza.

Se tutto fosse destinato a loro allora il teatro sì che sarebbe morto, ma mi spiace deludervi Teleteadeliranti macchiette, il teatro non è morto, il teatro è vivo e vitale. Sta vivendo di un respiro spesso sotterraneo, di una lava calda che percorre cunicoli nascosti nelle profondità della terra, e così facendo continua a riscaldarla, e guardacaso lo fa proprio all'altezza del cuore.

Ah, io le ho conosciute le persone a cui brillano gli occhi quando parlano di teatro, perchè il teatro è tutto quello che possiedono, e nella vita spendono tutto ciò che hanno, in ogni momento.

La Bendata volle che alcuni di costoro(che, attenzione, non sono pochi, ma vengono continuamente nascosti perchè il Gigante non vuole si notino) mi fossero messi davanti come Maestri, e Maestri lo sono tutt'ora. In ognuno di loro, non importa quanto fossi sbarbo, sentivo la necessità di farmi scoprire che nel teatro c'è qualcosa che va Benoltre quello che vorrebbero farci chiedere., Benoltre il pensiero comune, Benoltre un clichè clackoso.

Fu così che iniziai la mia ricerca di Benoltre.

Mi scusi lei conosce Benoltre?

Salve, cercavo Benoltre, è passato?

Scusi, dove per Benoltre?

Marisa, c'è Benoltre? Eh? No, non la Cremeria, cercavo Benoltre...

Checcosè Benoltre? Siamo noi, sei tu che leggi o io che scrivo.

Benoltre è la voglia di andare avanti, di scoprire risposte e allo stesso tempo la paura (il terrore) di trovare una sola risposta così Vera che ponga fine alla ricerca.

Benoltre è la voglia di dire, accorgendosi in ogni momento che non basteranno mai le parole, i gesti, i tratti di un lapis per descrivere tutto quello che scorre dentro, e che allo stesso tempo alle volte basta uno sguardo sincero ed umano e tutto diventa chiaro.

Benoltre è la voglia di amare tutto e tutti, incondizionatamente, ed accorgersi che le pareti delle nostre persone sono troppo strette per poter contenere tutto questo Amore. Scegliere spontaneamente di rompere la diga per permettere ad un incredibile bacino di sentimenti di dilagare ovunque.

Benoltre è la voglia di vivere all'infinito quell'istante di silenzio che c'è prima di un bacio tra due amanti.

E questo non è nulla, chi vive veramente di Teatro e d'Amore non può non aspirare a giungere ben-oltre tutto questo, e poi ancora un po' più in là.

Piccola baccante

2008-12-09T09:01:00.005+01:00

Per la vera piccola baccante

Dove questa danza lenta e folle

che strappa i sensi, che rende ciechi,

mi ha incontrato, lì sono morto.

Un ritmo femmineo e sotterraneo

di lunghi sguardi, di parole mute,

di occasioni uniche sprecate.

Piccola baccante, occhi di giada!

Albatro dalle ali sconosciute!

Ballerina della belle epoque!

Pianista s'un mare di desideri!

Attrice vera dei tuoi stessi sogni!

Amelìe che corri sulla mia vita!

Una musica tribale remota,

un ballo d'angeli sulla collina,

un respiro inatteso di notte.

Reciterò la mia parte in questo?

...la comparsata del buffone triste

che di cuore muore per la sua rosa.

La vita negli altri

2008-12-07T21:16:00.004+01:00

Incatenato ad una vita che

guardo da spettatore annoiato,

scorgo ancora amore negl'occhi

d'un bambino, d'una fata morente.

Cibatevi tutti della mia carne,

divorate la mia anima spenta,

finchè più nulla di me resti a me.

Questo è il frutto del mio sangue,

offerto per Voi e per chiunque sia.

Vivo per asciugare le lacrime

di una sconosciuta che sospira,

di un figlio malnato e smarrito,

di un fratello che grida al vento.

Non chiedetemi di vivere di me.

Non chiedetemi di vivere per me.

Non chiedetemi di vivere con me.

Carnevale, sonetto per una bambina morta

2008-12-05T09:57:00.002+01:00

Per Sabrina

Date fuoco alle polveri tutte

Esplodano le dune del deserto

S'infiammi il cuore di questa notte

Ogni tempio sia adesso aperto

Il carnevale funebre rapirà

le risa, affogheremo le feste

nelle care lacrime, e svanirà

ogni pensiero di albe funeste

Lei è morta. Puledro multiforme

Lei è morta. Canto d'oro egizio

Lei è morta. Danzatrice di gioie

Sia silenzio, vane le scappatoie

Vano il perchè di questo supplizio

Vane lacrime d'orrore enorme

Giovanni

2008-12-05T09:46:00.002+01:00

Tensione priva d'alcun respiro.

Sospensione immobile e fredda.

Decisione d'una lama temprata.

Per poi infinita sublimazione.

Saltare attraverso un baratro

abbracciato col sangue alla terra.

Voltare lo sguardo al paradiso

per gettarsi tra le fiamme crudeli.

Già si leva uno stormo di frecce

che gridano vendetta assassina,

che bramano sangue d'amor fraterno,

nel cieco volo verso il ventre tuo.

Mille volte morisse questo corpo!

Nel tuo respiro e nel tuo odore,

nella tua pelle e nel tuo dolore,

io vivrei. Vivrei del nostro Amore.

China, sangue e respiro

2008-11-30T12:41:00.003+01:00

ARGHHHH!

Un rapidograph come una lametta da barba squarcia dei polsi le quattro vene, e non sangue, ma china nera che cola sul foglio, che macchia l'anima, che offusca la vista ne scende in copia.

Ferito, bruciato...ah, ad ogni taglio un pezzo di me chiede vendetta, ad ogni tratto della matita si ridisegna una strada. E la grafite, signori, la Grafite! mi sporca le labbra come dopo un simposio arcano e proibito. Passo la lingua sui denti e riconosco il sapore di questo inchiostro nero, e mentre nere le pupille si stringono ritrovo i fogli su cui ho pianto! Ancora, ne voglio ancora, ANCORA!

Tossicodisegnopendenza!

TossicodisegnoPazienza!

Ma sei ancora qui quindi!? Ma non te ne sei mai andato. Cazzo certo che potevi pettinarti prima di venire. Ah, già, tu sei pettinato, son io che ti disegno male, scusa, hai ragione.

Sì, ancora! Ancora una volta mi manca il respiro perchè nella colonna d'aria portatrice vitale s'intappano come in un ingorgo le parole, i disegni, i desideri. Procedere con calma, procedere con disordine!

China eri e China ritornerai!

Fratello, ricorda che devi amare!

Sporco, macchiato, esausto, gierusalemmeliberato, redento ed accolto. Ritrovo nei tratti qualcosa che si era perso tra i carboni scuri di un falò spento. Da qui ricomincio, da amante China e da sorella Grafite. Da qui ricomincio, dalla Fine, e col cuore già sulle labbra mi spegnerò con un ebetosorriso sul volto, e uno 0.5 Koh I Noor tra le mani.

Peccato fosse puttana, atto I scena II

2008-11-26T13:55:00.004+01:00

Poichè non tutti conosceranno il testo mi è sembrato giusto pubblicare la scena a cui si ispira la Preghiera per Giovanni e Annabella di cui sotto. La tragedia è stata scritta da John Ford nel fra il 1629 e il 1633.

Inizio scena

Entra Giovanni

GIOVANNI

L’anima mia è greve, oppressa da terrore!

Perduto! Son perduto!

Quanto più lotto contro me, più amo; quanto più amo,

tanto meno spero.

Ho prosciugato la fonte delle mie continue lacrime,

esausto le vene con digiuni.

Devo parlarle oppure schianterò. Non è, ben so,

non è lussuria.

Io le dirò che l’amo, anche se il cuore

È la posta che rischio in questa prova.

Ahimè, che s’avvicina.

Entra Annabella

ANNABELLA

Fratello!

Perché non parli, fratello?

Che vuoi dire?

GIOVANNI

Che non voglio farti del male.

ANNABELLA

Del male?

GIOVANNI

Te l’assicuro – come stai?

ANNABELLA (a parte)

Spero non sia impazzito. – Io sto bene, fratello

GIOVANNI

Io invece sto male, credimi, tanto male,

che temo di morirne

ANNABELLA

Che il Cielo non lo voglia, spero che non sia vero.

GIOVANNI

Credo che tu mi vuoi bene, sorella.

ANNABELLA

Certo, lo sai.

GIOVANNI

Lo so, è vero. – Quanto sei bella!

ANNABELLA

Oh…avete un male faceto.

GIOVANNI

Si vedrà. Ho letto che i poeti immaginavano

che della fronte Giunone superasse

Tutte le altre dee; ma io oso giurare

Che la tua oltrepassa la sua, di quanto la sua quella delle altre.

ANNABELLA

Grazioso complimento

GIOVANNI

Le due stelle

Gli occhi tuoi,

infonderebbero vita in solide pietre.

ANNABELLA

Vergogna!

GIOVANNI

Un santo tentano le tue labbra,

le tue mani san rendere lascivo un eremita.

ANNABELLA

Vuoi beffarmi o adularmi?

GIOVANNI

Se vuoi mirare la più perfetta bellezza

Guardati nello specchio e contempla la tua

ANNABELLA

Ma sei pieno di spirito

GIOVANNI

Prendi

(le porge il pugnale)

ANNABELLA

Per fare che?

GIOVANNI

Ecco il mio petto, colpisci giusto,

squarcialo e vi troverai

un cuore in cui è scritta la verità che proclamo!

Perché ti fermi?

ANNABELLA

Parli sul serio?

GIOVANNI

Tremendamente – Non sai amare?

ANNABELLA

Chi?

GIOVANNI

Me. L’anima mia straziata si consuma

In ardore mortale.

O Annabella, son ridotto allo stremo.

Il mio amore per te, sorella.

Perché non colpisci?

ANNABELLA

Dio non voglia, mie giuste paure.

Se questo è vero, meglio fossi morta.

GIOVANNI

E’ vero, Annabella . Questo non è il momento di scherzare.

Troppo a lungo ho represso

Che mi han quasi consunto: è mio destino

Che tu mi ami, o che io ne muoia.

ANNABELLA

E’ tutto vero ciò che tu mi dici?

GIOVANNI

Un fulmine

In questo istante mi annienti

ANNABELLA

Mi sei fratello, Giovanni

GIOVANNI

E tu sorella, lo so.

Che la saggia natura, sin da quando sei nata, ha deciso

Di farti mia;

Affinità di nascita e di sangue

Induce ad una maggiore affinità di affetti.

E’ giusto che io t’ami. E ti amerò, ti amo.

Dimmi ora: devo vivere o morire?

ANNABELLA

Vivi, tu hai vinto,

senza neppur combattere. Ciò che ora mi chiedi

da tempo il mio cuore schiavo ti aveva concesso.

Arrossisco nel dirtelo, ma te lo dico adesso:

per ogni tuo sospiro esalato per me,

dieci io ne esalavo; per ogni lacrima tua

venti ne ho versato, non tanto perché amavo,

quanto perché non osavo dirtelo…e nemmeno pensarlo.

GIOVANNI

Per pietà, ve ne supplico!

ANNABELLA

(s’inginocchia)

Fratello, per le ceneri di nostra madre, ti ingiungo:

non ingannarmi né per odio né per gioco.

Amami, oppure uccidimi, fratello.

GIOVANNI

(s’inginocchia)

Sorella, per le ceneri di nostra madre, ti ingiungo:

non ingannarmi né per odio né per gioco.

Amami, oppure uccidimi, sorella.

ANNABELLA

E allora è vero ciò che tu hai detto?

GIOVANNI

E’ vero, come spero sian vere

Le tue parole. Dimmi che sei sincera

ANNABELLA

Lo giuro

GIOVANNI

Anch’io lo giuro e per questo bacio

(la bacia)

(Un altro, ancora un altro, ed ora alziamoci)

Che dobbiam fare adesso?

ANNABELLA

Ciò che vuoi tu

GIOVANNI

Vieni allora.

Impariamo a sorridere, a baciare, a dormire.

Escono

Preghiera per Giovanni ed Annabella

2008-11-24T11:34:00.017+01:00

Sangue dello stesso sangue, e sperma:

seme infetto, sbagliato, sublime.

Sentire i sospiri della Fine

serrarsi freddi, sempre più vicini.

Scacciare il gelo ed il terrore

sciogliendoli col fuoco nelle labbra.

Ardere nel silenzio d'una stanza.

Infiammare il buio d'una vita.

Sangue del mio stesso sangue amato.

Sangue, il mio stesso sangue versato,

per Noi e per nessun altro mortale

in remissione del folle peccato.

Da mi basia mille, deinde centum,

dein mille altera, dein secunda centum,

deinde usque altera mille, deinde centum.

Ancora uno, uno, Annabella!

Squarci pure il petto la lama del

boia, chè ormai non v'è cuore vivo

nè di fratello, nè più di sorella,

ma una rara fibra, ebbra d'amore.

Vivamus atque amemus

2008-10-26T00:27:00.003+02:00

Viviamo, mia Lesbia, ed amiamoci

in quel patto di sacra comunione

perduto da secoli immemori.

Viviamo, mia Lesbia, come non vive

più uomo sulla nostra terra bruna:

sogni sugl'occhi, dita sulle labbra.

Non ho parole nuove da donarti,

nè corone di fiori intrecciati.

Nulla ho, ma per te saprò volare.

Da mi basia mille, deinde centum,

dein mille altera, dein secunda centum,

deinde usque altera mille, deinde centum.

Quando molte saranno le migliaia

lascia che il mio abbraccio ti culli

riportandoti sui lidi perduti,

dove non sentiremo voci altrui,

dove l'acqua curerà gl'occhi stanchi,

dove si vedranno ancora stelle.

Flamenquita

2008-10-22T11:52:00.009+02:00

Flamenquita allegra y gioiosa,

M'arricord 'e scarpe toje co tàcco

che battevano il legno con forza,

in a draming and strange spanish night

Flamenquita dai capelli d'ebano,

g'hai gli oci fondi che ci si perde

e in fondo solo anima bella

che potea bella veder ogni cosa

Flamenquita t'aggio vìsta stanca ajère

che non hai voluto aver saluti

nè abbracci, nè lagrime di miele.

Cos'hai donna ebbra di melodie?

Flamenquita, qui ti si vuole bene!

Qui si canta e si balla come ci

hai insegnato tu. Si ride alla vita,

si teatra amore sulle labbra

Flamenquita non andar via adesso

ho parole e pianti da donare,

and I wannna give them to you woman.

And I wanna give them to you, Dany.

Allo psicofago iraniano

2008-10-21T13:38:00.005+02:00

Epigramma

Ti sei tagliato, ma a me non basta.

Voglio vedere la piaga infetta,

il sangue, raggrumato, divenire

raccapricciante crosta purulenta.

Un'epatite gialla ti corroda

la pelle secca trasfigurandola

in squame disumane ed orride.

E non respirerai l'aria bella,

ma solo acido e gas e vetro

che infiammano il petto contratto.

Il cuore dovrà strozzarsi esausto,

infartarsi, comprimersi, spaccarsi

per essere solo un frutto marcio.

Che la bile schiumi sul volto teso.

Che gli occhi ruotino senza pietà.

Che la lingua sia priva di voce.

Che persino l'anima si volti, un

momento prima di divenir fango,

per sputare sul tuo corpo informe.

Perchè solo allora sentirai

un eco debole, muto, di quanto

io sento in ogni istante buio.

Autoritratto

2008-10-09T21:26:00.002+02:00

Sono io il criceto

dentro la ruota

(squit squit)

che corre (arf arf)

e non va da

nessuna parte.

Io sono una moltitudine

di persone che ridono

e che non saranno

mai nessuno.

Sono una carne morta

che ascolta i dolori dei vermi

che sente il calore della terra.

Sono fibra vibrante

che sanguina per molti

che dolora per tutti

Sono una droga gialla

che non da nessun piacere

Sono un oceano senz'acqua

Sono un incendio senza fiamme

Un paradigma senza senso

Come pedalare

2008-10-07T21:42:00.002+02:00

E' come pedalare. Pedalare senza sosta, con forza, con ostinazione, con fatica. Senza accorgersi che la catena è uscita ormai da qualche metro. Pedalare a vuoto, mi par proprio di pedalare a vuoto, e mi par anche male visto che mi credevo un gran pedalatore. Chissà dove ti credevi di andare prenditore da mezza tacca.

(La si potrebbe anche far finita. La si potrebbe, ma non si può. troppe persone a cui pensare, sarei troppo egoista, ed un prenditore egoista non può esserlo.)

Porca paletta!

2008-10-01T13:42:00.004+02:00

Cari prenditori ma sopratutto care prenditrici,

porca paletta! Sembra che ancora una volta il vostro affezionatissimo di cui sopra si sia preso una bella palizzata sui denti e subito dopo abbia sbattuto contro un muro di gomma. E così adesso se ne sta qui, chiotto chiotto, rincantucciato, a leccarsi le ferite (che dal canto loro non sembrano avere nessuna intenzione di guarire). Ma non temete, è ancora vivo, ancora...

Improvvisamente i colori che si disegnavano nel mio iride alla vista del mondo hanno iniziato a spegnersi: morti, come fiori che appassiscono davanti a mani sconcertate ed impotenti. Ora brancolo, primaditutto nell'incredulità e subito dopo nell'ingenuità, brancolo e cerco qualcosa, un qualcosa senza il quale non posso svegliarmi la mattina, o sorridere, o sospirare...e non so cosa sia. Mi hanno strappato tutte le vene con un gesto silenzioso, hanno proscigato ogni mio respiro e portato via ogni muscolo. Non ho più un'anima. Mi restano solo pochi watt di luce che non basta neanche a portarmi da una stanza all'altra. Sono un involucro vuoto ora e cerco disperatamente quello che contenevo, sono una foto senza soggetto, sono un cuore senza battito.

Sacrificio (ma nessuna redenzione)

2008-09-24T16:57:00.003+02:00

Un giorno di vita è sempre vita

che berremo come vino caldo

al tavolo della festa smarrita

Un'ora di vita è sempre vita

e potremo respirare il fumo

denso di un pianto spezzato

Un attimo di vita è sempre vita

ed io lo getto via quest'attimo

nelle gola del Gigante che ride,

nell'indifferenza possa soffocare!

Ed io lo getto quest'attimo

nella gola del Gigante muto,

nella sua divina Indifferenza,

nella sua Plastica immobile

Wright lives

2008-09-16T15:47:00.002+02:00

Ho sognato tante volte di trovarmi su un prato, a pochi passi da un'enorme occhio con la palpebra chiusa. Solo pochi attimi, poi la pupilla si sarebbe mostrata, rivelando al suo interno Roger, David, Richard e Nick. Solo pochi attimi e sarebbe iniziata Shine on your crazy diamonds, oppure Echoes. I Pink Floyd muoiono oggi ed entrano per sempre nella leggenda: solo nelle allucinazioni e negli attimi ad occhi chiusi che accompagnano l'ascolto della loro musica potremmo vedere La reunion per eccellenza, solo nei viaggi onirici potremmo sentire gli assoli di quella chitarra lasciare il posto alle folli creazioni di quell'hammond.

Muore oggi Richard Wright...era già lì, nel 1965 era a fianco di Syd Barrett, Roger Waters e Richard Manson, ed era lì quando arrivò Gilmour. Era nella sala di registrazione di Dark Side of the Moon, era a Pompei a suonare nell'arena, era sul palco di The Wall. E' impossibile non ricordare suoi occhi brillare negli ultimi anni all'idea di tornare a suonare ancora una volta con i suoi fratelli, superando stupide discordie nel nome dell'arte e di quel rock che loro stessi inventarono quarant'anni fa.

Abbiamo perso un grande, un grandissimo e non posso fare altro che ringraziarlo per la sua generosità e per quello che ha saputo regalare a tutti.

Buon viaggio Richard, we wish you were here...

Nuga

2008-09-02T00:06:00.004+02:00

ferito, brancolante nel buio
sono un cervo dal manto nero
trafitto da una freccia ignota
nel mezzo di un incredibile sogno

nessuno a lenire la ferita
nessuno ad accompagnare
la dipartita

chi assisterà alla veglia funebre?
solo questa fraterna malinconia
solo questa gelosia di smeraldo

sono rimasto solo

sono rimasto solo?

ci sarà solo un tumulo ricco
di papaveri per il prenditore
la terra lo accoglierà materna
dopo che ognuno lo rifiutò
e i vermi gli faranno compagnia
e le ali si seccheranno e cadranno
e le lacrime blu faranno l'erba
e il cuore, ormai inutile, resterà
solo. E canterà fino all'alba