Voci disordinate di bambini
sotto il silenzio di querce stanche.
Infanzia di ghiande, fango, foglie
tra sguardi severi di vecchie donne
riso d'infanti, baci mal dati,
dove il cuore neonato sapeva
battere e non ancora soffrire.
San Marco di sogni, pioggia, lacrime
silenzioso sentiero partigiano
non più fucili tra le selve ocra
ma il fremito d'amanti nascosti
ed il sussurrio dei loro segreti.
Manifesto
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Fino a quando sopporteremo la Banalità, il Conformismo, la Massa Informe,
l’Umana Natura Morta di questo oggi in putrefazione….insomma, fino a quando
soppo...
3 anni fa
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